.

      Текст Ф. Веся

      Один алкоголик,

      Другой наркоман.

      И в этом таится

      Какой-то обман.

      Столичный проулок

      Или сельская весь —

      Шагает по городу

      Фрэнсис Весь.

      Народу немного,

      Но шубка видна,

      И думает Фрэнсис —

      Вот будет жена.

      И ночкою темной

      Шагает один

      В черной шинели

      Больной господин.

      Нет, он не Фрэнсис,

      Не мой он герой.

      Но черной шинели

      Он машет полой.

      И потому

      В мой стих он влез,

      Что тоже в городе,

      Как в темный лес,

      Исчез в свой дом,

      Где мужик за окном.

      «Каждый молод, молод, молод,

      В животе чертовский голод…»

      И опять как по команде

      Поднимается завод.

      Заводчане прокричали:

      – Нынче стачка!

      – Не пройдет, —

      Молвит их хозяин нравный, —

      Молодой и разнотравный

      Мелкотравчатый французик

      С вами судиться пойдет.

      Дело было под дождем,

      Под грибным и мелким.

      – «Мы малярничать пойдем»,

      (Галич). В Переделкине

      Сносят новые дома.

      Пастернак сошел с ума?

      Кто он, шизофреник?

      Дали ему денег?

      – Эко денег у него,

      Галич пишет. Что с того?

      Православие квасное,

      Говорит одна кума…

      Павел, что это такое?

      Или я сошла с ума?

      Бедный мой Давид,

      Все псалмы твердит.

      Это санитарка,

      Ей ни холодно, ни жарко.

      Вот жаровня, вот игла.

      Вот кума с Момом пришла.

      Ищут санитарки,

      Где ему жарко.

      Жарко ли в постели?

      Птицы прилетели.

      Птицы куролесят,

      А меня подвесят.

      Не лечу от неврастений, —

      Отвечает Боже, – гений.

      И от этого ответа

      Сразу лето зацвело.

      У меня, как у поэта,

      Чисто вымыто стекло.

      Чистая рубашка, детка,

      Кланялся тебе В. М.

      Припугай сидит на ветке,

      Еду я писать не всем.

      Русская литература

      В дурах бродит; между глаз

      Ей от царския фигуры —

      И цензура в самый раз.

      Без прикрас, как Ванька-Каин,

      Литератор написал.

      Мы его, товарищ

Скачать книгу