О, Господи!
– Это ж надо, а? Третья власть за год… И когда они только кончатся?
– «Всё Поволжье… Москва в кольце восставших городов…» – доносил из первых рядов всё тот же звонкий голос. Антону он казался странно знакомым.
– Ого! Не на шутку взялись! Серьёзные, видать, люди!
– Ну, если этих краснозадых уберут, никто и не заплачет! Страна чертокопытом летит, а они знай горлопанят! Байки травят! Мировая революция, твою мать! Вот и получили!
– Ты не очень-то. Эти, думаешь, лучше? Все они одним дерьмом мазаны. Все на наших шеях да горбах выезжают!
– И то правда, никому уже веры нет… При Николашке-то хоть хреновый, а порядок был!
– Да иди ты со своим Николашкой! Опять, значит, господ нам на головы насадят? Работай на них, оглоедов, с утра до ночи…
– Зато при красных ни господ, ни порядка, ни работы! Благодетели, чтоб их…
– Ага! А эти тебе прямо на блюдечке всё поднесут! Жди! Дерьма на лопате!
– «На-ро-до-правство»! Во как завернули! – скрежетал высокий, сутулый, седобородый дед у самой тумбы. – Народоправство! – веско, со значением повторил он, будто на вкус попробовал и оценил. – Хорошее дело!
– Народ, стало быть, править будет? Ну-ну… Слыхали!
– А вон, глядите! – обернулся на толпу от тумбы худощавый молодой человек в студенческой тужурке. – Всю землю – в собственность крестьянам! Эй, дядя! Ты что скажешь?
– А я чего? – пожал плечами мужик в грубых штанах, лаптях и с котомкой через плечо. – Поживём – увидим. Только враньё это.
– А вдруг? – ехидно сощурясь, наседал студент.
– Вдруг только дрисня, – рассудительно возразил крестьянин. – Знают, на что нас можно взять. Только нет больше дураков. Красные вон тоже сладко пели…
– «Будет привлечен частный капитал», – снова донёсся до Антона знакомый звонкий голос от тумбы.
И тут же пошло-покатилось:
– Капитал… Вон к чему, значит! Так бы и начинали, чтобы сразу ясно! Тьфу!
– Спекулей узаконят, выходит? А нам опять хрен на блюде, кланяйся ходи да плати втридорога… Да пошли они к едрене фене!
– «Владычество хулиганов»! Во как! Это про красных, – пояснил звонкоголосый грамотей. Антон вспомнил его. Это был Мишка Шарапин, тоже реалист, классом младше Антона. Крикун и заводила всякого озорства. Его голос то и дело звучал в коридорах на переменах и на заднем дворе после занятий. А теперь в нём появились важность и степенность. Ещё бы! Просвещает людей. Помогает читать важный документ! И горожане охотно откликались.
– Точно! Шпана краснопёрая! Так их, пусть охолонут! Хулиганы и есть. Наглые и безмозглые… – близоруко щурясь, проскрипел тщедушный, с густыми бакенбардами, старикан, похожий на гостиничного швейцара.
– Погоди, папаша, теперь эти хулиганить станут!
