было идти на обед.
Столовая уже была полна людьми. За квадратными столиками сидели дети с родителями. В соседней части зала столики были сдвинуты для больших компаний. Там, насколько я мог понять, сидели педагоги, врачи и прочие работники лагеря. Стоял ровный гул дружеского общения. Но время от времени происходили разнообразные шумовые эффекты. То упал, запнувшись, мальчик, который нёс к столу с грязной посудой свой стакан из-под киселя. То кто-то пронзительно завизжал. То раздались безудержные рыдания, очень быстро затихшие. Никто из-за этого не нервничал. Все прекрасно знали, что здесь так бывает, ничего страшного, каждая ситуация будет решена самым миролюбивым образом. Никаких родительских окриков, никаких жёстких интонаций, никаких шлепков. Ничего, ребята, все мы здесь такие…
Меня позвал за свой столик писатель. С его дочкой мы были уже прекрасно знакомы. Это оказалась та самая Ксюша, которая обещала мне показать своего любимца Тимошу. Да и вообще мне казалось, что я здесь уже давным-давно, что я совершенно свой. Знакомые лица виднелись тут и там.
– Внимание, дорогие мои, хорошие! – выйдя на середину зала, громко возгласила девушка, которую я видел на плацу («Инна, психолог, руководитель арт-кафе,» – уточнил писатель). – У нашего любимого доктора, Александра Ивановича, сегодня юбилей. У них с женой девятилетие супружеской жизни. От всех нас мы вручаем им обоим уникальную поздравительную открытку, изготовленную в нашем арт-кафе Ксюшей. Поздравляем!
Все захлопали. Доктор торжественно принял открытку, полюбовался ею, потом подошёл к нашему столику:
– Ксюша, спасибо тебе. Такую открытку очень приятно получить. Спасибо!
Ксюша скромно засияла, а её отец пожал доктору руку. Я тоже пожал. Мне доктор тоже понравился.
После обеда Ксюша умчалась в ткацкую мастерскую.
– Мы тоже туда заглянем, – сказал ей отец. – Беги.
Беседуя, мы шли, не спеша, по одной из бесчисленных дорожек лагеря, как вдруг… Писатель чуть не упал от толчка в спину. Я оглянулся. На тропинке стоял смуглый мальчик лет восьми, торжествующе улыбаясь и чего-то ожидая.
Писатель схватился за сердце и, не оборачиваясь, произнёс:
– Опять он меня перепугал! Опять чуть не довёл до инфаркта! Наверняка это Давид.
– Я же обещал вас сегодня пугать, – радостно отрапортовал Давид. – Уже третий раз напугал. И ещё буду, можно?
– Пугай, – вздохнул предынфарктный писатель. – Раз уж у тебя так классно получается, пугай.
Давид, восторженно подпрыгивая, умчался. Писатель, заметив мой недоумевающий взгляд, развёл руками:
– Вот такую игру мы с ним придумали. Времени мало занимает, зато море удовольствия.
– Дурацкая игра, – буркнул я, – до инфаркта доводить. Чёрный юмор.
– А я доволен, – усмехнулся мой собеседник. – У нас с ним отличный контакт на этом происходит. Тут это не так
