ISBN 978-5-4483-4635-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Безумный философ
Мотивация
Послать всё к чёрту,
Дописать ту книгу…
И так паскудно нынче на душе.
И воздух спёртый,
С небом, в цвет «индиго»…
Ломает психику октябрь в неглиже.
Пусть лихорадит.
Тело просквозило.
Депрессии шлю на хрен и друзей.
Пускай, ничто не гадит
В мозг остылый.
Я нынче – добрый гений и злодей.
И знаешь, должным быть —
Тогда, лишь Богу.
Не озираясь на своём пути.
А ты, бросай курить,
Хоть понемногу.
В дыму сложней себя найти.
Люциферу в моей голове…
В моей голове обитаешь
И мучаешь душу мою.
Когда я молитву творю,
Тогда лишь свой рот закрываешь.
Ты любишь, когда я бешусь,
Ты любишь, когда крою матом.
Закатишься смехом развратным,
Когда я опять не сдержусь.
Ты любишь, когда я ревную,
Когда я завидую, злюсь.
Когда сомневаюсь, боюсь,
Злорадствуешь. Я – негодую.
И ты поощряешь мой путь,
Когда я хочу с тобой выпить,
Хочу превратить свой ум в Припять,
Где пусто и жизнь не вернуть.
Участник всех жизненных сфер,
Обиженный всеми ребёнок,
Какой же ты наглый подонок,
Живущий во мне Люцифер!
Мистер Президент
Политические страсти:
Тяга к смерти. Тяга к власти.
Неизбежна первая.
Вторая – непомерная.
Новый Мистер Президент —
Фортуны избранный клиент.
Машет в камеру рукой
Новорожденный герой.
Дороже золотого слитка
Белозубая улыбка.
Строгий стан на миллиард
Дал Ему успешный старт.
Всходит твёрдо на Олимп,
Над главой сияет нимб.
Щёлкнул дерзко микрофон.
В экстазе зал. Смеётся Он.
Его речи долгожданны,
Жесты публике желанны.
Повелительные взгляды
На людей бросает прямо.
Как святые образа,
Избирателей глаза.
Словно Бога лице зреют
И при Нём дышать не смеют.
Их герой. Король и шут.
И известный словоблуд.
Ангел Он. И Он сатир.
А в Его ладонях – мир.
Ликуют в счастливой истерике
Народы свободной Америки.
Сделать шоу, торжество —
Вот первичнее всего.
«Люби Его, боготвори,
Молитвы в честь Его твори!»
Толпой вознесённый посланник,
Её восхвалённый избранник.
Одна лишь угроза гложет.
Охрана тому не поможет.
Не заметят в шумихе гонцы
В стаде паршивой овцы.
Качнутся зелёные кроны.
К крови готовы патроны.
Если бы некто узнал,
Избраннику тихо сказал:
«Под прицелом Ваш висок.
В напряжении курок.»
Тонут в возгласах толпы
Президентские мечты.
Про душу
Что стоишь ты над душой?
Не родной и не чужой,
Не приезжий и не свой.
Шёл бы мимо. Нет, постой!
Вот тебе моя душа,
За которой ни гроша.
Из которой вырван клок.
Забирай. Да был бы прок…
Что тебе с моей души?
Там не розы. Камыши.
Ничего там не найдёшь,
Ещё ниже не нагнёшь.
Плюй, как в проклятый колодец,
Раз пошёл такой народец.
Так собаки
