мысль – переживем ли зиму?)И как Иван, не помнящий родства,
Блуждаю по пустому магазину.
И тает невостребованный снег,
И спит канкан обиженной метели,
И неуместны сказки при луне
О приключеньях новогодней ели.
Межсезонье
Осень зиме протянула ладони.
Рукопожатие. Гулко и сухо.
Рыжая лошадь в белесой попоне.
Чуткий радар обостренного слуха:
Те ли каменья в алмазной короне?
Тот ли альков из лебяжьего пуха?
Сборы кончаются. Все ли успели?
Что упустили, сработали плохо?
И, спохватившись, траву отогрели.
Дымный хлопок облегченного вздоха.
Гость обещал принести акварели…
Масла мазки опадают по крохам…
Словно не быль – ожидание были,
Легкий озноб в предвкушении действа
Не оправдался – и краски остыли.
Знаю – не мне уготовано бегство,
Так повелось, не на то осудили
……………………………………………………………
Первый снежок из далекого детства…
Ощущение
Господь оделся запахом жасмина
И глаз коснулся трепетаньем утра,
Как будто сна густая паутина
И пробужденья муторная пудра
Сменилась ощущеньем растворенья
В невыразимой радости живого,
Где посвящают в таинства деревья
И дарит даль пустынная дорога.
Как будто перевернута страница
Обид и осмыслений дня былого,
Когда на мрачных и усталых лицах
Читаешь знак Всевидящего Бога.
Наполовину проснувшись
…И сны смотреть, как бабочек ловить,
И выпорхнуть в растрепанные будни,
Где снег скрипуч, как струны половиц.
Крещенским колким воздухом запить
Горчинку тех, чьи лица непробудны
И взоры не живей вязальных спиц.
В нахохленную важность зимних птиц
Вглядеться всей контрастностью полудня
И призраков дыханием лепить.
А в сумерки печаль свою излить
В громаду застывающего студня,
В безмолвие мерцающих крупиц.
Сюжет одной из множества страниц,
Души напев, угаданный подспудно
В расположенье шариков синиц…
Который всуе услышать так трудно!
Март
Март, словно детский поцелуй,
Где чувство зрелое не близко.
Прикосновение к челу,
Влюбленной школьницы записка.
Я каждый год его ловлю
Своей затейливой строкою,
Но трудно вымолвить «люблю»
Неравнодушною рукою.
Я каждый год его леплю
Из глыбы мертвенного снега,
Святою влагою кроплю
И выпускаю в просинь неба.
И, как творец-Пигмалион,
Узнав
