но три маленьких комнаты и штат из девяти человек я бы не стал так громко величать.
– Доброе утро! – с улыбкой поприветствовал меня охранник.
– Доброе! – ответил я, проходя через турникет.
9:10
Я на месте.
Здесь все как всегда. Все те же персонажи с мелкими проблемами, которые раздуваются до вселенских масштабов. Вечный поиск виноватых и уникальный профессионализм в переведении стрелок друг на друга. В общем, все как у всех.
– Всем здрасте! – выкрикнул я, войдя в офис, включил компьютер и уселся в протертое кресло.
Сегодня мне нужно показать боссу варианты логотипа маленькой компании «Чаша Грааля», изготавливающей фетровые шляпы. Затем заняться новой работой, хотя уверен, что буду доделывать старую, так как у моего шефа странный вкус, абсолютно непредсказуемый и никогда не совпадающий с моим. Я всегда удивлялся статистике: чем тщательнее делаешь свою работу, тем вероятнее, что она не понравится большинству. И наоборот: чем небрежнее, тем круче эта халтура ценится. Видимо, лень настолько глубоко сидит в людях, что те, сами того не замечая, выбирают в чужой работе схожее дерьмо. Как расти, если все попытки творить сводятся к уничтожению твоих стараний? Хотя, может, все не так. Возможно, я субъективен и вижу талантливость в собственном творчестве, как родитель, уверенный в красоте своих детей.
Я нажал кнопку «печатать» на мониторе компьютера и подошел к принтеру. Медленно, но честно он выплевывал листы бумаги, изувеченные моей дизайнерской мыслью.
– Я кое-что обнаружил. Привет, – раздался сиплый шепот за спиной.
Я обернулся. Это был наш системный администратор, высокий худой парень лет двадцати с редкими волосами цвета древесной коры и с лицом, покрытым угревой сыпью. Его длинные пальцы держали кружку с чаем, а в уголках губ собрались остатки печенья, которое он только что прожевал.
– Привет, – ответил я.
Он ткнул пальцем вверх.
– Есть кое-что еще более интересное…
– Что?
– С компьютером какая-то хрень, похоже на вирус, но я пока не могу разобраться. Вот.
– В смысле?
– Комп как бы пишет сам.
Я непонимающе улыбнулся:
– Что пишет сам?
– Короче, я сижу в онлайне, и мне приходит пустой месседж. Потом приходит какой-то набор букв, и таких сообщений штук двадцать, вот. Я проверяю IP-адрес, а он наш, офисный. Комп, по ходу, сам пишет какую-то херню. Вот я и не понимаю… – Он рассеянно поднес к губам кружку и сделал громкий глоток.
Я аккуратно собрал распечатанные листы.
– Наверное, кто-нибудь из наших?
– Не-а. Я им всем Инет отрубил и сеть заблокировал. Понимаешь? Но он мне, один хрен, пишет: то пустая страница, то чушь непонятная.
– И что ты думаешь?
– Пока не думаю, но буду. Вот, – ответил он и посмотрел на бумагу в моих руках. – Это че?
