Убывающая. Владимир Шашорин

      – То есть мы – это ты один, – решил уточнить я, подозревая, что говорю с безумцем.

      – Я – это я, они – это они.

      Рыжеволосый запутал меня ещё больше…

      – Имя у тебя есть? – спросил я, надеясь получить чёткий ответ и внести немного порядка в хаос разговора с ним.

      – Если бы было, я бы никогда не назвался Лисом, – иронично пробубнил он.

      – Я не лис, – огрызнулся я.

      – Но ты – Т О Д, – трижды кольнул он меня, нажав на каждую букву.

      – И что?

      – На тебя идёт охота, – заключил он.

      В чём я не сомневался…

      Как и то, что ему… им… нужен…

      – Сколько тех, с кем ты сражаешься? – я запоздало осознал расплывчатость такого вопроса.

      – Достаточно, чтобы всем стало очень плохо, – едко пошутил он, правильно меня поняв – будто мысли прочитав.

      – А всё-таки? – настаивал я.

      – С тобой – пятеро.

      – Мало, чтобы остановить армию, – возразил я, чуя: именно это предстоит.

      – Хватит, чтобы остановить войну, – обнадёжил меня он.

      – И даже чаевые останутся, – невесело сострил я.

      Рыжеволосый громко расхохотался.

      Я невольно воззрился в конец авеню, боясь немного, что, приманенный сим зовом, на её середину через мгновение, бравурно сотрясая землю, выйдет вуивр, виверна или какой-то другой двуногий дракон…

      Но лишь ветер поднял пыль и прочую мелочь с обочин.

      И оранжевое такси выехало прямо на то место, где должен был появиться упомянутый ящер.

      Оно направилось ко мне.

      Я хотел ускользнуть в сторону – на какую-то улочку, чтобы оказаться подальше.

      – О, наш транспорт! – возликовал рыжеволосый, схватил меня за локоть и удержал.

      Я почувствовал себя оковкой в кузнечных клещах.