соусом из моего неказистого стиля, воплощающего полную безвкусицу и отсутствие индивидуальности. Раскрывается весь аромат блюда в хорошем ресторане. Где я, мой парень и его сестра давились бюджетным вариантом чайника чая (поскольку так дешевле) и чего-то недорого, чтобы на столе стояло. И сидел он. Один. Кушал все самое вкусное и дорогое. Рассказывал интересные вещи. Его голубые глаза пронзали меня. Ловили каждое мое движение. И будто бы он ловил каждый феромон, который исходил от меня, который я так отчаянно скрывала….
Должна написать я…
Но нет…
Все прозаичнее. Главная сверхзадача того зимнего предновогоднего вечера заключалась в транспортировке килограмма икры от сестры парня к этому Ромео. И дела ему до меня не было. А я тупо сидела и про себя материлась от того, что какого ж хрена жизнь так несправедлива, я сейчас я сижу в компании своего лохомэна и его сеструли.
В то время, как МОЙ, МОЙ МУЖЧИНА СИДИТ НАПРОТИВ И ЖРЕТ ЛОСОСЯ НА ГРИЛЕ.
НО ЭТО МОЙ. МОЙ МУЖЧИНА. Я ДОЛЖНА БЫТЬ С НИМ. ВОТ ОН. Я ТАКОГО ДОСТОЙНА. ОН САМЫЙ ЛУЧШИЙ. ВОТ БЫ С НИМ БЫТЬ. Господи. Как я ошиблась.
И да. Безусловно, я помнила его. Эти глаза. Этот наглющий пронизывающий вид. И очень вредный характер. Говоря откровенно, он просто знает, чего хочет и идет к этому. И ему пофиг на мнения, суждения и критику.
Поскольку, его подруга-сестра моего парня знала о нем все, она не знала, что через 5 лет, вся слитая ею в порыве сплетенного выброса информация, вдруг окажется как нельзя кстати. И я знала все. Понимаешь, все. Все его похождения, его тайны, желания и в принципе все тайны мадридского двора и дворцовых фрейлин.
А фрейлины там были непростые. А лучшие самки. Тюнингованные, вложенные, как надо.
Короче. Он был моим напоминанием об упущенных возможностях в прошлом. И теперь уже нереальным настоящим. Убитом об пред осуждение знакомых и всей этой теории семейно-дружеских-рукопожатий, где в стиле истерик дома2, все тайное становится явным. А скрытое обрастает как минимум блондинкой с грудью 3-го размера.
Зная, что моя история, при случае будет обрисована всеми распрекрасными последствиями бракоразводного процесса, дележки имущества и последствий обиженного эго мужчины, я понимала, что шансы мои на общение ничтожно малы, даже если судить по теории вероятности мистера Хокинга…
Моя теория всего была разбита.
Моя Вселенная Стивена Хокинга это та реальность, где со мной разговаривал откровенный мудак. Откровенный хам. Откровенный блядун. Спрашивающий о том, откуда он меня знает…
Сказать правду? И разбить один миллимилималехонький шанс?? Пусть вспомнит сам. А сама в тайне надеялась, чтоб у него случилась амнезия на один вечер его жизни. Тот. 5летней давности. И я бы осталась тайной в его голове…
Романтика все же разбилась о факты нейронов и синаптических связей холодного мужского мозга.
И меня вспомнили. Признали.
