провел меня на кухню, легонько толкнул в кресло и начал что-то искать в холодильнике. Через пару минут на столе стояла бутылка мартини, салат с кальмарами и даже не пожалел дорезать колбасу, которой оставалось не так много. Он налил нам по бокалу, мы молча чокнулись и выпили.
– Рассказывай, – нагло предложил он, будто был мне другом или того лучше – отцом родным.
– С чего бы это? – съязвила я, подперев голову рукой.
– Ты меня боишься, что ли?
– Да ну! Нет, конечно! Как я могу бояться неизвестного дяденьку, который увозит меня не понятно куда и хочет неизвестно что… – продолжала кривляться я, хотя опасности не чувствовала.
– Я не неизвестный дяденька. Зовут меня Игорь Николаевич. А увез я тебя… – он почесал затылок и задумался, – да не знаю почему! Напоминаешь ты мне одного человека. Очень вы похожи… – ответил он и опять задумался.
– Женщину? – хмыкнула я.
– Женщину, – спустя пару минут кивнул дядя Игорь, – хотя она намного старше. Да и видел я ее очень давно. Ты так на нее похожа, что я подумал будто вернулся в прошлое.
Ух ты! Дяденьку пробило на чувства.
– И чем это мы с ней так похожи? – заметила я. – Если не ошибаюсь, вам лет пятьдесят, а может и больше. Значит ей… – я закатила глаза к потолку, что-то подсчитывая, – тоже примерно сорок-сорок пять. Сбавляю, потому что мужчины любят в основном женщин помоложе. Хотя, если любовь большая, то какая разница кому сколько лет…
Дядя Игорь засмеялся и налил еще.
– Да никакая не любовь вовсе. Просто много лет назад помог одной женщине… Интересно, как она сейчас живет?.. – задавал он вопрос самому себе. – Ладно, рассказывай, что у тебя? Чего натворила, что за тобой с пистолетом по улице бегают?
И я рассказала. Помощи не ждала, но выговориться хотелось. Близких у меня нет, так хоть постороннему. Чужаку открыть душу гораздо легче.
– Значит говоришь, подкатил прям к институту и по фамилии назвал… Бонзенко Валерия Кирилловна… – сделал он акцент на моем имени и я поняла, что неизвестный дядя Игорь меня совершенно не слушал и запомнил только имя. Ладно, хоть душу облегчила. Я уже собиралась подняться и отправится восвояси, как он меня ошарашил.
– Значит не ошибся я, старый дурак! – крикнул он и весело хлопнул ладонями себе по коленям. – Значит, ты дочка Оксанкина?..
– Не поняла! – громко сказала я, уставившись на него. – Вы знали мою маму?
– А то как же! Вот так совпадение! И тебя я знаю! – я закатила глаза, призывая его таким образом поторопиться с объяснениями. Но он не внял. – Да не смотри на меня так! Женщина, про которую я тебе говорил, и есть Оксанка. И про тебя знаю. Только ты тогда мелкая была еще совсем. А она пряталась. Мужа искала. Стало быть отца твоего? – задал он вопрос, наверное и правда рассчитывая, что я смогу на него ответить.
– Что значит искала, Игорь Николаевич? – нетерпеливо спросила
