Избранное. Юрий Саваровский

      Лишь в августе стремлюсь я стать поэтом,

      Лишь в августе парю в полёте птичьем,

      Я преклоняюсь перед мудрым летом,

      Перед его красою и величьем.

      Мне так близка родного лета зрелость,

      И ничего не может быть чудесней,

      Нет ни минуты, чтоб в душе не пелось,

      И нет ни дня, чтоб я не встретил песней.

      Как осень чувства обостряет

      И дум тревожит глубину,

      Неизгладимая, простая,

      Люблю тебя, тебя одну!

      Устойчива на небе синь,

      Так благодатно и погоже,

      Что нет милее и дороже

      Тобой написанных картин.

      Давно уж скошена трава,

      Стога, как пирамиды, встали,

      Тяжёлые тетерева

      Людей таиться перестали.

      Под солнцем выгорает лес,

      Аукающий и манящий,

      Там Акулины и Маняши

      Перекликаются окрест.

      Пегас мой – сивая лошадка

      Парит натруженной спиной,

      Воз сена, вздыбленный и шаткий —

      Парнас обжитый и родной.

      И я – неизданный поэт,

      Лежу, как Бог, на стоге сена,

      Пусть говорят: – несовременно,

      Зато прекрасно. Спору нет.

      Пролетели года,

      И, как видно, впустую,

      Потому, что я делал

      Не то и не так,

      Потому в пятьдесят

      Всей душой протестую,

      И сжимается сердце

      В бессильный кулак.

      Сколько ж мне суждено

      Видеть чудо рассвета,

      Может, год, может, два

      Может двадцать ещё,

      Но я верю, что я

      Неизбывного рода,

      Хоть безбожник и грешник,

      Но я же крещён.

      Не по библии жил,

      Но заветы христовы

      Жили в сердце моём

      И в горячей душе.

      Жизнь сбивала меня,

      Но я снова и снова

      Воскресал и вставал

      На любом рубеже.

      Мне лишь Друг, а не враг

      Мне лишь Бог, а не леший,

      Лишь Поэт, а не маг,

      Начертали мне даль.

      Я не всадник лихой,

      Я обычный, я пеший,

      Пацифист и романтик,

      Сочинитель и враль.

      И считаю – я прав,

      Потому и свободен,

      Не стремлюсь я к высотам,

      К славе я не стремлюсь,

      Современен, конечно,

      И всё ж старомоден,

      Не играю по нотам,

      Но сфальшивить боюсь.

      Уже не первый день с утра

      Сияет солнце веско, зримо,

      Весна теснит лучами зиму

      И атакует на «ура».

      Как всё-таки прекрасна жизнь!

      Как

Скачать книгу