олов
Идея обложки Анастасия Соколова
© Анастасия Соколова, 2017
© Виктория Лан, дизайн обложки, 2017
ISBN 978-5-4485-5763-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Это возможно даже без магии – если забыть о том, что это невозможно.
В тумане мерцал слабый синий огонек, пульсирование которого совпадало с тиканьем механизма. Прошлое растворилось, потеряв предыдущие значения, четкость временной линии, а вместе с этим всякий смысл. Осталось то, что глубже сознания, способного различать прошлое и будущее: тот самый жесткий диск, с которого все началось. Основа не повредилась, как будто кто-то заблаговременно поместил ее в черный ящик. Казалось, теперь – лишенная воспоминаний, мыслей и впечатлений – она работала безупречно. Так и должно быть, когда созданы идеальные условия, чтобы не думать и не помнить.
Но что-то пошло не так.
Он понял: рядом кто-то есть.
«Ты знаешь, где я?» – услышал он свой голос – так, как позволяла разобранная мозаика сознания.
Голос того, кто отвечал, не прозвучал. Однако, ответ был понятен:
«В безопасности.»
«А где она?»
«Она…»
Помехи.
«Она…»
Помехи.
Туман – тяжелый, как металлическая пыль, и горький, как комок в горле, – вдруг начал рассеиваться.
«Она рядом? – спросил он беззвучно. – В безопасности?»
Никто не ответил.
Как будто снова оставшись один, окруженный вновь сгустившимся туманом, он спросил:
«Ты меня слышишь?»
Ответа не последовало. Пропал сигнал.
В тумане мерцал слабый синий огонек, пульсирование которого совпадало с тиканьем механизма. Были созданы идеальные условия, чтобы не думать и не помнить.
Но что-то пошло не так.
Туман
Тоска заполнит пустоту,
Погаснет свет в моем окне, —
Но ты пройдешь сквозь темноту,
Ты не забудешь обо мне
Октябрь что-то не договаривал: нахмурив небо, он постоянно менял направление ветра, прикосновения которого становились все холоднее. Не происходило ничего особенного, всего лишь приближалась зима, и ощущение ее неизбежности проникало внутрь все глубже с каждым глотком остывающего воздуха, зарождая тревожное предчувствие.
«Продолжайте движение», – громко сказал навигатор, как будто боясь, что Доктор уснет.
– С тобой уснешь, – недовольно ответил ему Доктор, зевая, держась за руль плывущей сквозь густой туман машины.
Туман. По дороге к ней он был всегда. Машина плыла между небом и землей, в заколдованном облаке.
Вдруг, как будто от чьего-то легкого дыхания, облако начало рассеиваться на небольшом участке дороги: там, где Изабелла ждала у своей машины.
«Вы достигли пункта назначения. Проложить новый маршрут?»
Доктор выключил навигатор и заглушил двигатель. Маршрут менялся каждый раз, уже много лет.
Сердце забилось быстрее: она улыбнулась, направившись к нему. Золотой огонек горел на ее груди: гладкая поверхность медальона будто забрала себе радостный свет фар его машины до того, как они были выключены. И медальон продолжал сиять, заменяя Доктору солнце, скрытое за плотностью тумана. Возможно, поэтому он почувствовал жар в области сердца, когда они обнялись, как обнимаются старые друзья.
Зачем черные длинные волосы Изабеллы собраны в косу? Распущенные, они развевались бы на ветру, распространяя по воздуху элемент, возможно, более важный, чем кислород: ее запах.
Как алкоголик, добравшийся до бутылки виски после месячного воздержания, Доктор сделал вдох – у ее шеи – и медленно выдохнул. Почувствовав, как теплеют кончики пальцев, он отстранился.
– Почему же вы не взяли с собой Анжелику? – спросила Изабелла, вглядываясь в его блестящие серые глаза.
– Так ты знаешь? – улыбнулся Доктор. – Она умоляла привезти ее сюда.
– Но вы ей ничего не рассказали обо мне?
– Ну что ты! Она знает только, что где-то в тайном месте растут эти розы, и никто не может их достать, кроме меня.
– Зачем же
