треннего мира поэта.
Для чего пишут стихи? … для славы.
В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.
И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.
Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.
Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник…
Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…
* * *
Мы забытые куклы в старом кино,
Марионетки большого театра,
И не нужными в мире мы стали давно,
В этом веке сплошного антракта.
Запылились стихи на дубовом столе,
Унеслась и рифма куда-то,
И не радуют слух уже на земле,
Наша лира талантом богата.
И марают бумагу, бездарны писцы
Неся новую музу и лиру народу,
Они новой, безумной эпохи творцы,
Ну а мы, какого мы роду?
Мы забытые куклы в старом кино,
Марионетки большого театра,
И не нужными в мире мы стали давно,
В этом веке сплошного антракта.
* * *
Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».
* * *
Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,
все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.
И ты лишь старше стал на год, но не вернешь
до слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.
Уже не веря в то, что существуют феи.
А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.
И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.
Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,
и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.
И нет, не страшно, темной-темной ночью,
в том черном доме, черной комнате, где черный кот.
Все кажется таким пустяшным и не важным,
Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.
Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.
Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.
Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.
Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.
И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.
До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала,
