в интеллектуальной издательской системе Ridero
Ищу сказку
Иду по осени.
Внимательно смотрю под ноги: не попадется ли мне вдруг случайно Волшебная палочка.
Дело в том, что я несколько дней подряд никак не могу войти в сказку! Я, кажется, уже подобрал с земли все кленовые листы (я верю в них, потому что они красивые!); я уже произнес все Волшебные слова, вроде услышанных когда-то в исполнении неповторимого Николая Владимировича Литвинова «Крибле-крабле… Бумс!»
Помните?
Нет! Должно быть, не помните: не застали вы уже те чудесные радиопередачи для детей.
А сейчас…. Не помогают мне волшебные слова. То ли они постарели, то ли я…
Но не нужно отчаиваться: в запасе у меня еще остается пока не найденная Волшебная палочка! Вот найду ее и сразу же отправлюсь в сказку! Скорей бы найти, что ли!
Иду по осени. Смотрю под ноги. Ничего подходящего! Все палочки вполне себе обыкновенные. Хоть поднимай их, хоть опускай, хоть украшай осенней листвой, результат нулевой. Никакой!
Уже стемнело. Моросит дождь.
Я заторопился домой. Надо перейти через дорогу. Схожу с тротуара на проезжую часть. Поднимаю правую ногу. Опускаю ее в темноту, начинаю поднимать левую. Правая нога скользит и едет куда-то в густой грязи. Левая нога еще в воздухе.
Незабываемое мгновение полета. И… очень быстро (я даже подумать ничего не успел): «трак, бряк, шлеп, бум!»
Больно ударяюсь правым бедром! Спасибо грязи, что удар смягчила, только испачкала и намочила! Слава богу, кажется, все цело пока, в самом деле, и даже шевелится понемногу! Зато куртка и брюки в противной, мокрой, липкой и густой слизи. Вот везет мне по жизни!
Медленно встаю. Потираю ушиб. Ободряю себя, как умею:
«Упал? Ну, и что? Подумаешь! Мог бы и утонуть в этом болоте или под колеса прицепа угодить. Короче, держись: бывает и хуже!»
Теперь скорее домой: вещи застирать, пока грязь к ним не присохла, и ушиб целебной мазью помазать.
Весь вечер я вожусь с вещами. Стираю. Полощу. Опять стираю. И так раза четыре. У меня даже какой-то азарт появился, что-то вроде трудового порыва! Все равно отстираю! Будут у меня снова вещи, как новые! Одного стирального порошка извел целую уйму: не меньше половины пачки! Ну вот, видите! Если нужно, то я могу и прачкой! Какие только способности в нас не таятся! Ждут момента, когда мы шлепнемся в некую густоту, и придется что-то делать руками, а не только мечтать и без конца строить несбыточные планы!
Итак, я все постирал, выжал, как умел, теперь надо вещи сушить!
Где? В ванной скоро не высохнут, да и аромат свежевыстиранных курток, скажу я вам, на любителя! Нет, лучше куртку и брюки на балконе пристроить!
Выхожу на балкон. Погода опять переменилась. Ясно в небе: ветер разогнал тучи. Ярко светит луна. Большая, желтая, благостная и безмятежная. Сразу видно, что ей, судя по всему, ни разу еще не приходилось падать, как мне, в липкую грязь.
Но на что же набросить куртку и брюки? Они сырые, тяжелые, как характеры у власть имущих кесарей, цезарей и царей (хорошо выжимать я, как все мужчины, не умею: терпения не хватает!).
…Одинокий золотой луч прилетает откуда-то сверху и разливается бледно-желтой лужицей у меня под ногами.
Луч золотится, мерцает… Словно приглашает в волшебное путешествие!. Я, шутя, накрываю его курткой, отпускаю ее, тут же опускаю руки, чтобы успеть поймать свою одежду, но куртка не падает, а повисает на луче, словно на бельевой веревке, и с удовольствием покачивается на ветру, как на золотых качелях!
Я быстро, даже не успев ни о чем подумать, набрасываю брюки на луч, и они премило висят рядом с курткой!
Мое сердце переполняется радостью. Я чувствую, верю… Больше, чем верю: знаю! Она уже рядом, моя сказка! Сказка рядом, и все в ней еще только начинается!
Дорога
Если проложен путь, кто-то же должен по нему пройти? А-то обидно: природа старалась-старалась, изобретала, тратила свет, а для чего? Зачем пути и пространства, которые никто не покоряет и даже не собирается?!
Я ступаю на желтый луч: держит! Шагаю по лунной дорожке: каждый мой шаг переносит меня на огромные расстояния, мы пролетаем множество снов, сновидений, бесчисленных лет и неизмеримых расстояний.
Звезды светят ярче и призывнее. Свет воспринимается как музыка. Я вспоминаю Пифагора с его «музыкой сфер». Быть может, он тоже, наскучив Древностью Греции, бродил вот так: по лунному свету!
Свет становится еще ярче, мои шаги все длиннее. Лунное золото плывет и плавится у меня
