Ты же знаешь, что я не пью! И тебе не советую. Впереди еще целый вечер, а ты уже…
– Что мне ваш вечер?
– Как, ты не будешь играть?!
– Не буду.
– Послушай, ведь в Танце Пастушки вторая и третья часть – сплошное соло! Как же?..
– Обойдутся! Молодые уже передрались за право исполнять эту порнушку!
– Нет, ты не понимаешь, Нойл! Ты не понимаешь: Я буду танцевать!! Уже договорилась с Туаной. Она согласилась… Небезвозмездно, конечно.
– Ты?! Зачем? Впрочем… Пожалуй… В этом есть смысл: танцуй!
– Нойл, но я хочу, чтобы играл ты! Понимаешь: ТЫ! Ну пожалуйста! И не пей больше! Сыграй, а? У нас с тобой здорово получается! А мне нужно, чтобы обязательно получилось! Сыграй Пастушку, а я… Я потом приду – правда-правда! Ну, сыграй, Нойл!
Она вдруг замолчала, перестала крутиться перед зеркалом. Скрипач стоял у стены, сложив руки на широкой груди. Он был худ, строен и очень высок – ей не поцеловать его, даже встав на цыпочки. Он смотрел на нее, и в глазах его была даже не страсть, а какое-то мрачное темное пламя. Эллане стало слегка не по себе:
– Ну, что ты, Нойл? Хочешь, давай сейчас… У нас полно времени!
– Нет. Я буду играть. Прости, мне нужно побыть одному.
«О-ля-ля! – подпрыгивая и поворачиваясь в балетных па, Эллана порхала по пустому коридору. – Та-а-ак, теперь надо сюда, а в туалет – потом».
Тра-та-та! – отстучала она по двери и шагнула внутрь. Комната плавала в ароматном, терпком дыму. Хозяин полулежал в кресле, водрузив босые ноги в обтягивающих панталонах телесного цвета прямо на столик, заваленный пузырьками и баночками с косметикой. Его мускулистый безволосый торс был обнажен, одна рука безвольно свисала до пола, а в другой он держал массивную чашечку трубки с очень длинным тонким мундштуком.
– Привет, Эллана! Как жизнь? – Он сделал вялое движение рукой с трубкой. – Все порхаешь?
– А ты все куришь, Воир?
– Курю, и мне хорошо. А тебе плохо?
– Слушай, здесь же не продохнуть! Я заберу твою траву, иначе через час ты перепутаешь ноги и руки! А я…
– Да, знаю… Туана сказала… Не дергайся: у нас с тобой никогда не было проблем.
– Не было, не было! А мне надо, чтобы они все на уши встали!! Мне надо!!! А ты тут лежишь, куришь и растекаешься, как дерьмо на полу! Хватит дымить!!
– Ну-ну, не ругайся! Через час я буду в норме, вот увидишь.
«Черт, что же с ним делать? Вот ведь подарок богов: и наркоман, и гомик, и импотент, наверное, и… танцор! Лучший! Конечно, надолго его не хватит: увянет смазливое личико, и выгонят его пинками, но сейчас… Пока он есть, о других и говорить-то неприлично! Ч черт, что же делать?! Если только попробовать?»
– Ладно, Во, только не подведи! Слушай, а можно я приведу себя в порядок? А то меня по дороге чуть не убили! Представляешь? Я не буду тебя стеснять?
– Валяй, валяй… Свои люди, артисты… Кому понадобилось тебя убивать? Разве для этого боги творят прекрасных женщин?
