но…
Хлопок выстрела переполнил барак, уши заложило, а старческий череп дёрнулся, из него вылетели тысячи кровяных капель и, будто подкошенный, старик рухнул.
– Нет, ты ошибаешься! – опуская наган, крикнул майор. – Смотрите! Он даже своего будущего не знал! Зачем его слушать??? Эпоха высшей справедливости наступила! Каждый получил по заслугам. Ваше место здесь потому, что вы фашисты и враги советской власти. Работайте! Благодарите, что вас не поставили к стенке, не пустили в расход. Советский народ даёт вам шанс перековаться, ударным трудом, перед ним и родиной, искупить вину. А кто не желает, для тех, у нас, есть это… – он поднял наган.
Майор повернулся к лейтенанту, но продолжал кричать, чтобы слышали все.
– Запомните Реутов, нет ни бога, ни пророков его, нет демонов с колдунами, есть лишь диктатура пролетариата и народная власть! А вы – орудие этой власти, её надежда и опора. Любой пророк посягает на власть советов. Любой искатель справедливости – провокатор и клеветник. Лжецы оговаривают советский строй справедливее и гуманнее, которого быть не может! Для борьбы с этой нечестью родина доверила вам оружие. Так-то вот.
Изможденные зэки сникли.
Майор вышел из барака, мороз щиплет лицо, мелкий снег колит шею.
«Кажется, справился!»
Следом подошёл лейтенант.
– Вывести на работу и не возвращать пока не выполнят двойную норму. Да… и всему бараку, на сегодня, штрафную пайку.
– Есть, разрешите исполнять? – лейтенант козырнул.
– Выполняйте.
«Хороший, всё-таки, парень Реутов, расторопный, исполнительный, не дурак… выпишу ему премию».
Собаки рвутся к бараку, но теперь, их злобный лай – музыка. Лица вохровцев посветлели.
День только начинается, есть время почитать дочери, выполнить обещание. Северный ветер толкает в спину, торопит, гонит прочь.
На мгновение майору померещилось испуганное лицо провидца, но оно только укрепило пролетарское убеждение, что нет бога, есть лишь диктатура. У кого оружие, тот и бог, и пророк, и победитель…
Глава 1
Солнце слепило глаза, окна брызгали светом, повсюду плясали жёлтые зайчики. Август 2013 года холодный и дождливый, уже на исходе, сухими тёплыми днями радовал городских жителей. Раскалённый воздух пропитался запахом извёстки, словно русские печки, стены домов дышали жаром.
У крайнего подъезда пятиэтажного дома, будто взмокший воробушек, на лавочке сидел старичок. Слабые дуновения ветра колыхали редеющие волосы, загорелый лоб блестел капельками пота, типичный российский пенсионер, имеющий нетипично пронзительные глаза.
Над стариком навис жилистый бледный парень с заячьей губой и косящим глазом, его татуированные руки мелькали, как крылья мельницы, по-волчьи хищно напрягалось лицо. Старик отклонился от хищного парня, поджал ноги, сухими морщинистыми руками упёрся в скамейку.
– Нет, ты чё, дед? Хочешь сказать… можешь забрать у меня?!! – парень, по кличке Щепа, вызывающе глянул на
