красные, потные, но, кажется, я нашла то, что искала.
Трясущимися руками оплачиваю покупки, приобретаю все остальные недостающие мелочи – шпильки со стразами для волос, украшения на шею, серьги. Выбираем вуаль… Какую? Самую длинную, самую роскошную – в этот день не место полумерам!
В состоянии, близком к эйфории, вываливаюсь из бутика. В руках миллион шуршащих пакетов, такое ощущение, что я превратилось во что-то большое, похожее на связку огромных воздушных шаров. Вызываю такси. Водитель явно удивлен, но виду не подает. Помогает погрузить миллион пакетов и пакетиков в багажник, затем заботливо закрывает за мной дверь автомобиля. Все, теперь можно выдохнуть. Едем по вечерней Москве, сказочно красивой. Потихоньку в мое сознание начинает просачиваться мысль, которую я так долго задвигала в самый уголок мозга. Я – действительно невеста! Невеста! Я выхожу замуж! Еле сдерживаю радостный визг, не солидно ведь. Но глаза таксиста, время от времени поглядывающего на меня в зеркало заднего вида, говорят об обратном. Но я молчу. Боюсь расплескать свою радость, потерять хоть капельку. У меня есть будущий муж! Пускай только будущий. Но муж. М.У.Ж. Три буквы, три звука. Но как же много в этом слове для девушки, которая в первый раз в жизни собирается замуж! И плевать, что все три тети уже в разводе, что дядьки за стаканом горячительного язвят на все лады по поводу матримониальных отношений. Только ко мне эта вся белиберда отношения не имеет. Я выйду замуж и буду самой счастливой женой на этой планете!
– Удачный шопинг? – спрашивает таксист.
– Не то слово! – улыбаюсь в ответ.
Лед растоплен. Следующий час болтаем обо всем на свете: о моей свадьбе, о его жене и троих детях, о погоде, планах на будущий год. Время пролетает удивительно быстро. А вот и мой дом. Вылезаю из автомобиля, ставший уже родным таксист помогает мне донести покупки до двери квартиры. Фуф, вот я и дома. Без сил доползаю до дивана и валюсь на него. Как же хорошо на свете жить!
Лежу, лежу, уже проваливаюсь в сон… И вдруг… Телефон взрывается своей обычной руладой. Вздохнув – и кого это тут лешие носят? – поднимаю трубку.
– Привет, – звучит приветливый голос. – Узнаешь?
– Мишка, ты? – чуть не свалилась с кровати я.
Мишка – наш балагур с филологического, умудрился получить два высших образования плюс степень МБА, укатил в Европу, сделал обалденную карьеру и катается по миру так, словно это Подмосковье, не больше.
Ой, то есть это давно уже не Мишка, а Михаил Александрович, единственный чувак на моей памяти, умудрившийся заслужить PHD.
– Миш, – сиплю я в трубку, – а ты на свадьбу ко мне приедешь?
– Мышь, ты что, замуж собралась? – радостно вопит в трубку Миша. – Ну ты самая хитрая на курсе была, так что я не сомневался, что ты удачно замуж выйдешь. Кто жених-то? Надеюсь, не дворник?
Теперь уже смеюсь я.
– Нет,
