тяжкий труд,
И из того понятен вывод,
Все кто не дышат – здесь помрут.
Но, то не повод для поблажки,
Все, как один, стоят уныло,
Зажав билет, кусок бумажки,
Да так, как будто жизнь постыла.
И то естественно, покуда,
Автобус вроде бы в движенье,
Все ожидают, словно чуда,
Чтоб миновать ещё мученье.
Но чуда здесь не совершилось,
Здесь остановка. Здесь народ.
Да как же много их скопилось?!
Теперь поток сюда попрёт.
Прощай минутное затишье,
Прощай, хоть малый, но комфорт,
И для спасенья, нет уж ниши,
Чтоб избежать такой эскорт.
Но давка давкой, а кондуктор,
Пришедших зычно призывает,
Да так, как будто некий рупор,
Ей в этом деле помогает.
Признаться, написал сюжет,
А для чего? Никто не знает,
Так длилось, длится много лет,
Один зажат, другой порхает.
Путь на эшафот
Господь мой, знаю, будет суд,
Где от ответа нам не скрыться,
За ложь, предательство и блуд,
Веками моясь – не отмыться.
Мы знаем это, и грешим,
Считая, грех потом отмоем,
Но с покаяньем не спешим,
Мечтая: Может, что-то скроем?
Идём на исповедь, скрывая,
Набор ужаснейших грехов,
Бездумно делаем всё зная,
Не избежать потом оков.
И в этом видим путь к свободе?
Мол, в праве сами всё решать?
Чтоб через годы, на исходе,
Слезливо клянчить, причитать?
И вот что странно, понимаем,
Абсурдность прошлого деяний,
Но, как и прежде, продолжаем,
Грешить без страха наказаний.
Вот так идём мы добровольно,
Безвольно, словно некий скот,
С улыбкой, гордо и привольно,
Прямым путём на эшафот.
Мрачный симбиоз
Чем ближе к Богу подступаешь,
Тем путь становится трудней,
И слишком поздно понимаешь,
Что с каждым шагом он длинней.
Казалось, вот ещё немного,
Дойду. Смогу передохнуть.
Но предстоит идти так долго,
Что не удастся и вздохнуть.
Нет тайны в том, что в этом Мире,
Есть наряду с Добром и зло,
Глаза раскроешь, да пошире,
То тьма вокруг, а то Светло.
Проходят годы, понимаешь,
Что необычный здесь стандарт,
И плюс за минус принимаешь,
Испытывая
