Берестяной Грааль. Юрис Куннос

      Филя отнюдь не глуп, но слегка покусан.

      Прет на рожон порой, порой параллельным курсом.

      Филин летает ночью, мышиные ультразвуки;

             складывают крылышки чикагские Black Hawks.

      Эманацией поля Святого Духа, быстрее света

             в миллиард тысяч раз.

      Маленькая черная родинка возле уха.

      Когда сгорает свеча,

      густой парафиновый запах

      приводит сны

      и Малую Ночную музыку.

      к среде адаптируемся на раз-два-три

      все сквознячки знаю а у Кнопочки всех Антонов

      чужой среди своих пока

                                       но ворониха лидер ее подери

      любому из нас босяков отвалит по три поклона

      вот я на ногах уже сейчас побудку заточим

                                          (лишь бы хватило нерва)

      едва ли кто угадает

                          насколько мне очень!

      крепкие как чифирь стихи

                                       чисто как маюскулы Гутенберга

      и нежно умею записывать как посол средненочья

      случается жестко но с кем не случается-то

      раз ворониха сидит на заборе в такую минуту

      жесткость обернется нежностью прямо как береста

      среда зарастет фольклором да и всё тут

      был у меня стиш (поэма неоконченная?)

      про улицу Ключевую и ее ля-ля, эх, ладно, а-ля Чак?

                                                 а-ля Бельман? а-ля кто-то?

      а покажется диковато одной воронище

             (только без обид!) но ведь можно чтить и так

      бытие Твое вольный охотник

      P. S. Той ночью черный кот влез в комнату. Хватит котов!

      P. P. S. Завяжу с воронихой. Стану есть капусту и пропущу

                                                                                   глоток.

      P. P. P. S. Бог уже наказал меня за это.

      skål! дни катятся всё больше стороной

      в Таллине Катящиеся Камни скоро

      так мы в лето разлетаемся зимой

      вижу белых мух пчел слышу желто-черных

      вот Грааль поэзии серебристо-серебрист

      это не металл не рок даже и не танго

      нечто бестелесное беспременно please

      влейте в мой стакан блистающую влагу!

      утром деревья за переплетами окон

      с пожелтевшей листвой графически наги

      травы кусты но озеро в коконе и не

      видны дальние берега

             Клод Моне? эффект дымки?

             ай! прямиком в февраль

             мысль мчится как скорый поезд

      как часы девичьи сердечки как монахи

      к ночным молитвам или же почерк мой

      шероховат неразборчив зато идеален для

             грязи

Скачать книгу