лис, довольно виляя хвостом. Погони за ним не наблюдалось. Втроем, а точнее, вчетвером, они забрались в хижину, закрыв, на всякий пожарный, дверь изнутри.
– Дела-а! – вздохнул дед. – Вот при Советской-то власти…
– И при Советской, и не при Советской, при какой угодно, – сказал Хром. – Повезло так повезло.
Старик постелил на грубо сколоченный стол газету, поставил на стол соленую селедку, сервированную кольцами лука, бутылку водки, положил краюху черного хлеба.
– Что, мужики? – сказал он. – Выпьем?
– Настоящий пролетарский завтрак! – На пару секунд к Локи вернулся голос Ильича.
От угощения приятели не отказались.
– Ты водку прибереги, – сказал Локи. – пригодится. – И разлил в стаканы свой фирменный коньяк.
– Ба, коньяк! – воскликнул старик. – Богато живешь!
Хром ухмыльнулся: коньяк не простой, а живчик. А дед, стало быть, всё-таки иммунный. Да и пофиг! Тянул же Локи оба рюкзака, да и ему не в падлу. Спор есть спор. Главное, что все хорошо закончилось, все живы.
– Извините меня, старика! – проговорил дед, – За браконьеров принял. Я лесничий, да вот до последнего не мог понять, что это ваши зомби. Не бывало такое, в наши-то годы.
– Ничего, дед! – ответил Локи. – Пора начинать новую жизнь. Тебя как зовут?
– Василий Иваныч, лесником здесь работаю.
– Покажи, что ль, свое хозяйство. Что за бюсты Ильича?
– А, да это музей. – Он вывел приятелей во двор и открыл крепкий на вид сарай, сложенный из шлакоблоков, с незатейливой двускатной крышей. Но внутри оказалось что-то похожее на советский клуб: кумачовые столики, знамена, флаги и лозунги, советские картины и много-много статуй и бюстов. Целые и не очень. Из камня и мрамора. Даже из бронзы. На десяток Ильичей приходилось по одному Виссарионычу.
– Музей? В лесной глуши? – усмехнулся Хром.
– Когда Мишка с Борькой Советский Союз развалили, – пояснил Иваныч, – народ как-то резко невзлюбил вождей. Но я и стал собирать все это добро. Вон видите, как Ильича побили. Спасал ценные экспонаты от вандалов. Сам-то я в глуши, никто не доберется. А потом поутихли, начали интересоваться, задумались, а так ли было все плохо, сами сюда добираться стали. Наслышаны о музее, приезжали; я открывал, показывал, рассказывал.
– Музей, у тебя, конечно, знатный, Иваныч, – сказал Хром. – Только больше он тебе не понадобится.
– Почему? – спросил старик.
– Нечисть видел? Понял, кто были твои «браконьеры»? – не унимался Хром.
– Вроде бы.
– Читал Гоголя? «Вий»? «Вечера на хуторе близ Диканьки»? – перечислял Хром.
– Ну что ты, конечно же, читал! И «Миргород». И «Заколдованное место». И «Пропавшую грамоту». Всё читал.
– Вот, попал ты в похожий переплет.
– Может, я умер? На тот свет попал? И пришли черти по мою грешную душу?
– На тот, да не тот! – усмехнулся Хром.
– Нет, ты старика не путай, – вмешался Локи.
Дед
