я. Уже в самом раннем детстве я постоянно что-то рифмовала. Поэзия – лучшее, что я умею и главное, это то, что помогает мне жить.
Поэзия – это путь от себя к Себе.
Давно хотела написать книгу. И вот, свершилось!
В эту вошли стихи, написанные мной в период 2008—2018 годов. Десять лет как путешествие, разговор с собой.
Очень часто, декламируя родным и близким свои творения, я слышала один и тот же вопрос: как ты это придумала?
Так откуда же берутся стихи?
Вдохновение! Оно может прийти совершенно неожиданно. Вот просто едешь в транспорте или идешь по магазину и вдруг слышишь в голове первые слова будущего стихотворения. Иногда я слышу не слова, а просто такт…
До сих пор мне иногда кажется, что стихи сами меня находят, а не я их творю. Будто слова непременно хотят быть услышанными…
Глава №1 «Стихотворения о природе и доме»
Вот оно, глупое счастье
С белыми окнами в сад!
По пруду лебедем красным
Плавает тихий закат.
Сергей Есенин, 1917
Пред рассветом дремлют воды,
Дремлет сумрак молчаливый,
Лик застенчивой Природы
Дышит ласкою стыдливой.
Константин Бальмонт, б/д
Истрепалися сосен мохнатые ветви от бури
Изрыдалась осенняя ночь ледяными слезами,
Ни огня на земле, ни звезды в овдовевшей лазури,
Всё сорвать хочет ветер, всё смыть хочет
ливень ручьями.
Афанасий Фет, 1866
Девушка с картины
В небе хороводом снежным, вихрь танцевал.
Падал ей на волосы и на её ресницы.
И художник в забытье нарисовал
На её плечах две летних птицы.
Передал так трепетно глаза,
Что светились нежностью и лаской.
Будто бы поверив в чудеса
Девушка живет в морозной сказке.
На картине снег сверкал огнём.
Лёг на пальцы и её перчатки.
Тем морозным солнечным деньком,
Шла куда то девушка без шапки.
А художник сам не знал куда,
Просто передал мгновенье это.
Девушка наверно занята.
Просто в ней так много было света.
В небе хороводом снежным, вихрь танцевал.
На ресницах у нее застыв навечно.
И художник в забытье пририсовал,
Что он сам к ней выбежал на встречу.
(12.02.2009)
До снега
Оказалось, что просто не надо.
Ничего.
Ни любви, ни рая, ни ада.
Никого.
Даже снега уже довольно.
Прости
И совсем уже и не больно
Уйти.
Просто кажется, что однажды
Для нас.
Снег став частью души бумажной
Угас.
И над пропастью тает вечер у ног.
Оказалось, что мне так легче.
Мой бог.
Даже капелькою прохлады
Всего.
Мне уже ничего не надо… От него!
(04.01.2011)
О! море
Меня волнуют и тревожат
Солёные осколки слез.
Касаясь загорелой кожи
И твоих ветреных волос.
Нанизывая нитки света
Чаруя, забирает в плен.
А волны, словно стражи лета
Подняться не дают с колен.
Уносит ветер наши души
И не даёт в себя прийти.
О море,
