мой первый бой всего-то несколько минут – подбили мы им два мотоцикла из трех и один бронетранспортер. То есть бронетранспортер-то мы даже и не подбили – у него мотор заглох, а немцы с ним возиться не стали, бросили.
Ну а я, я – как все, стрелял и даже не в белый свет, а по серым фигуркам, и падали они, только разве разберешь – твоя это пуля была или чужая? Я так Дарсолане и сказал.
– А потом?
– А что потом? Потом уже не первый бой был.
Так, чтобы уж совсем уверенно сказать – мои, это разве что через неделю было, когда я у раненого пулеметчика «дегтярев» забрал. Вот тогда уж точно эти серые фигурки от моих очередей наземь валились, только мне важней были не те пять-семь, которые, скошенные упали, а то, что остальная цепь тоже залегла, а значит, опять атака у фрицев захлебнулась. Пятая за день.
– Сергей, а в первом бою… что было самое главное?
– Главное?
Ну и вопросики у ее высочества…
– Главное – что врагов можно убивать.
Да. Пожалуй, именно так. Конечно, мы это и так знали, но… когда комроты вызвал добровольцев и я встал… и мы пошли, и увидели вблизи перевернутые мотоциклы… придавленный коляской труп пулеметчика… и другие трупы, в серых, мышастых мундирах, лежащие в такой же серой пыли… это было совсем другое.
А через полчаса начался минометный обстрел, и за несколько минут огневого налета рота потеряла восьмерых убитыми и ранеными. Затем немцы пошли в атаку.
– Малахов?
– Да.
Что-то все-таки в огне завораживающее есть. Вот и сейчас засмотрелся я в этот костер и вроде бы выключился на секунду.
– Расскажи мне… о войне. О вашей войне.
Ох, думаю, высочество, ну и просьбочки у тебя!
– Тебе лет-то сколько? – спрашиваю. – А, ваше высочество?
– Ва-а-первых, Малахов, – надменным таким голосочком говорит принцесса и еще слова нарочно так растягивает, точь-в-точь, как рыжая моя, ненаглядная, когда злится, – спрашивать даму о возрасте – неприлично. А во-вторых, я первая спросила.
– А в-третьих, высочество, лет-то тебе сколько?
Вот интересно, соврет-не соврет?
– Во… Семнадцать.
– Эх ты, – говорю, – высочество.
Ну что ей, спрашивается, рассказать?
О ночных заревах на полнеба? Об облаках, крест-накрест перечеркнутых дымами? О ярко-красном снеге?
Или о бесформенных грудах металла по обочинам дорог? И о серых колоннах, угрюмо глядящих из-под козырьков? Или…
Да разве можно это рассказать? Может, уже потом, после войны, кто найдется и слова нужные найдет.
А что мне этой девчонке несмышленой сказать?
– Война как война, – говорю. – Кровь и грязь.
Глава 4
Мы уже почти засыпать начали, когда этот вой раздался.
Хороший такой вой, душевный – вроде бы и далеко, а по спине холодом здорово пробирает.
Ну, я поначалу остроты
