ойно, слышишь? – голос спасателя, полицейского (или кто он там?) перекрыл вой сирен. – Сейчас я тебя обвяжу тросом, не дёргайся.
Отсюда, с края котлована видно всё убожество свалки, вся её мелкая суета. Лачуги изо всех сил карабкаются повыше, но им никогда не добраться до надменных небоскрёбов. И те, и другие светятся огнями. И там, и там умирают люди.
Ты – дух ночи. Ты – выше всего этого. Ты понимаешь, что нет никакой разницы между дракой бомжей за полупустую бутылку дешёвого синтетического пойла и схватками биржевиков за миллиарды долларов; между разборками местных отморозков типа «стенка на стенку» и «горячими точками». Отличие только в масштабе. Но тебе нет до этого дела. Ты – бог, сидящий на краю мусорного котлована.
– Гражданская страховка у тебя оплачена? Тааак, готово. Тащите, ребята!
Смешно. Все эти сирены, люди в погонах и халатах, горячая бурда из чашки.
Им не постичь и за всю жизнь того, что открылось тебе на границе города и не-города, звёздного неба и тёмных облаков вечных городских испарений, между жизнью твоей и чужой.
– Слышишь меня? Всё будет хорошо, сейчас тебя отвезут в клинику. Там тебе помогут. Родители за тобой приедут, всё будет хорошо… Ты меня понимаешь?
– …ты меня понимаешь? – солнце узкими клинками лучей сквозь полуопущенные жалюзи пластовало пыльный полумрак кабинета. Спиной к окну, почти невидимый за грудами бумаг на столе, сидел грузный пожилой мужчина в полицейской форме. Он напоминал циркового медведя, которого долго держали в тесной клетке, а потом нацепили мундир и приучили к табаку. Неровно мигающая голограмма над столешницей сообщала, что медведя зовут сержант К. Джексон.
– Езжай домой, и там занимайся своими – сержант покосился на экран допотопного компа и медленно, чуть не по слогам, кривясь как после тёплой водки, выдавил – «исследованиями влияния неоантропологических факторов на формирование современной мифологии». И чего вам, богатеям, в своём Строберри Хилле не сидится?
Полицейский выудил из кармана пачку дешёвых папирос, закурил, подумал немного.
– И радуйся, что я тебя в обезьянник не определил. До выяснения.
Тяжёлая стальная дверь нехотя выпустила наружу. Высокий худой парень сплюнул на тротуар. Зря к ментам пошёл, мог бы сразу догадаться. Живут как в прошлом веке. Решётки на окнах, турели на крыше. Какая уж тут наука. Окей, продолжим исследование сами.
Он развернулся и зашагал вглубь района, погружаясь в густо-вонючую, подогреваемую раскаленным асфальтом, суету узких и грязных окраинных улиц.
Шестнадцатый квартал давно перестал быть «жилищно-социальным комплексом». Перекрёсток наркотрафика, излюбленное место сборищ разномастных сектантов, охотничьи угодья полусумасшедших рипперов.
А ещё – кладезь городского фольклора. Именно шестнадцатому кварталу хрестоматии обязаны историями про Джека-в-Банке, Честного Риппера и Стаю.
По легенде Стая начиналась как сборище разорившихся биржевых спекулянтов, дауншифтеров, сбежавших из дома богатеньких сынков. Объединяла их ненависть ко всему искусственному. Фанаты биотехнолгий, они постоянно изменяли свои тела, и теперь, по слухам, не имели ничего общего с людьми. Стая царила в канализационных коллекторах и ночных трущобах, не боялась наведываться и в богатые районы, зарабатывая похищениями людей и кражами хай-тек оборудования. Ночным хищникам не рисковали переходить дорогу ни картели, ни рипперы, ни триады.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
