style="font-size:15px;"> У входа в банк он налетел на какого-то человека. Дима как раз думал о чём-то тревожном, размахивал руками и громко спрашивал непонятливого оппонента внутри себя:
– Ну и что ты теперь скажешь, а?
– Вот эта да! – это был Ярополк. – Ты? Какими судьбами в банк?
Дима не видел его несколько лет и тоже растерялся от внезапной встречи.
– Привет… Я так, к одному знакомому решил заехать, – он не хотел посвящать его в подробности истории с букетом.
– А, ну-ну, – Ярополк неприятно улыбнулся.
Он сильно изменился за годы, что они не виделись. Он и раньше был не слишком красив, а теперь вообще стал страшен как смерть. Лицо посинело и осунулось, кривой гигантский нос заострился и ещё сильнее вытянулся, красные глаза глубоко запали. Казалось, он подрос, хотя и прежде насчитывал два с лишним метра.
– А это моя жена Катья, – он обнял девушку, вышедшую следом за ним из дверей, и удивительно похожую на него.
– Привет, Катя.
– Катья, – поправила она.
Они сели в машину. Вставив ключ, Ярополк спросил:
– Может, посидим где-нибудь вечером? Давно не виделись.
– Ну, давай… – растеряно ответил Дима. – Я как раз с Василием в пять встречаюсь в «Меланхтоне».
– Ок, буду. До встречи.
В банке, как и в прошлый раз, был полумрак, нагнетаемый тусклыми жёлтыми светильниками, свисающими со стен. Наверно здесь всегда так, – подумал Дима, – подходящая атмосфера для общения с покойниками. В зале опять пусто, засыпающий охранник на стуле и одинокая девушка с газетой на протёртой лакированной скамейке. Он узнал её, это была та же самая девушка – она сидела на том же месте и в первое его посещение банка, и точно так же читала газету.
Он подошёл к стойке, за которой томился бледный молодой человек и сказал:
– Я недавно получил у вас послание от неизвестного, который умер много лет назад. Хотелось бы выяснить подробнее, кто он.
Молодой человек достал бланк и взял ручку.
– Ваше имя?
– Дмитрий.
– Фамилия?
– Дождь.
Юноша с сомнением посмотрел на него, потом наклонился за стойку и глянул на окно. Было пасмурно, собирались тучи и порывы ветра взметали с дороги мусор.
– Да, собирается, – согласился он. – Ваша фамилия?
– Дождь.
– А! – юноша улыбнулся. – Извините. Не понял.
Он вывел аккуратным почерком на бланке: «Дмитрий Дождь». На стойке зазвонил телефон. После короткого разговора он извинился и сказал, что должен ненадолго отойти. Минут через десять пришла другая сотрудница, взяла бланк и спросила.
– Ваш?
Дима кивнул.
– Извините, что заставили ждать. Сейчас оформлю.
Она
