ую вещь, люди редко спрашивают друг у друга закурить. Нечасто один прохожий спросит у другого: «Закурить не найдется?». Спустя некоторое время я узнал у своего знакомого, жившего там уже давно, что это старая история, берущая свое начало в те времена, когда сигарет было не достать. Тогда был дефицит этих курительных палочек, практически каждый подходил к каждому и выпрашивал хоть пол сигареты. Тогда же, более смекалистые придумали носить с собой табак, такая простая уловка, мол кто захочет стоять на улице и делать самокрутки в присутствии занятого человека, не отвлечешь же ты прохожего на пять – десять минут, только потому что тебе курить хочется, не уважительно получается. Тогда эта традиция и зародилась. Сейчас же, спустя пару десятков лет, молодые парни тоже курят самокрутки, одни просто потому что им нравится терпкий аромат табака, который немногим отличается от сигаретного, другим нравится сам процесс скручивания табака в кусок бумаги, так же как делал его отец.
Дефицита давно уже нет, но скряги лет шестидесяти смотрят на молодых мужей с презрением, осуждая их за жадность: «Такие молодые, а не могут заработать на лишнюю пачку сигарет, давятся ведь своим табаком». Старики подобные этим, не понимая истины, делают свои, никому ненужные выводы, оглядываясь на остатки прошлого и свое одиночество. Теперь этот старый ворчун с огромным, испещренным рытвинами носом и в широкой шляпе, длинном пальто, наученный жизненным опытом сидит и с презрением озираясь на остальных отвечает очередному прохожему, насупившись и закопавшись поглубже в свой воротник: «Нет у меня сигарет, отстань». Видимо просто привычка, ведь они у него есть.
Другие же ходят с почти полными пачками сигарет, думается мне, они берут про запас, радостно делятся маленькими убийцами с другими, из лучших побуждений конечно же, ведь улыбка прохожего, нашедшего то, что он искал у предыдущих пяти человек – ценнейшая награда для порядочного гражданина. Он уверен что поступает правильно. Скажу по секрету, некоторые из них даже не курят, ходят с полными пачками сигарет не выкурив ни одной, и выискивают с улыбкой и приветливым видом того, кто тоже в поиске, того кто на другой стороне монеты. А есть и третий вид, тех же самых людей, в тех же длинных пальто с высокими воротниками, тех же работяг, студентов, врачей и прочих. Не знаю догадались вы или нет, но это те, кто вовсе не курит. Создается впечатление, что им не место на этой выложенной камнем серой улице, если они не курят. Идут себе на работу и не курят. Хамство какое-то. Кажется, что у таких как они и забот никаких нет.
Такие люди лишены целого мира, маленькой вселенной, созданной для того, чтобы пускать дым. И не важно кто создал его, корпорации для получения прибыли или вон тот парень, начавший курить 5 лет назад для привлечения внимания девушки, но с которой у него так ничего и не вышло. Каждый человек прошедший по этой улице пронёс в себе историю жизни, маленькую вселенную, со своей правдой, сотканную из лучших побуждений и направленную на личную выгоду, только почему-то никто не хочет признавать этого эгоизма.
Каждый уверен, что его правда правдивее остальных. Некурящие высоко задрав нос чтут и боготворят свое здоровье, гордо отвечая: «Я не курю» – на просьбы курящих попрошаек, как будто именно его здоровье важнее любого другого, стране ведь нужна здоровая нация, значит он прав. Те, кто ходит с полными пачками сигарет, раздают их налево и направо конечно тоже правы, ведь им улыбаются, общество одобряет их поступок. Я нахожу это удивительным, ты помогаешь человеку умереть, а общество это одобряет. Тот, кто не делится сигаретами тоже прав, хотя бы потому, что нужно уметь заработать на свою пачку сигарет, как я уже сказал это люди старой закалки. Возможно эти старикашки понимают намного больше всех остальных, взяв на себя ответственность преподавателя жизни, ловя косые взгляды, не видя улыбок прохожих, они учат других самостоятельности, ведь не найдя сигарет у прохожего, ты в следующий раз купишь их себе сам. Но люди не любят умников, страшно представить что есть кто-то умнее тебя, поэтому такие люди становятся изгоями.
Так вот и мой дядя, шестидесяти трех лет мужчина, высокий и со шляпой, нос правда у него не такой страшный как я описывал, но в целом скряга еще тот. Обычно мама говорила что он хороший человек, но верилось мне с трудом, его вид не внушал мне доверия. В основном меня воспитывала моя мать, отца я почти не помню, а она добродушная женщина, всем хочет угодить и все для неё хорошие, но жаль мне так не казалось. Я постоянно замечал как она старается угодить каждому гостю, выставляя себя в лучшем свете, и иногда я думал что она подлиза, хотя может она и делала это искренне, кто её знает. Я лично не кажусь себе гостеприимным и вероятно поэтому не верю матери. Честно сказать я не такой хороший как она. Иногда вообще не понимаю какой я, хороший или плохой. Это тонкая грань которую трудно нащупать.
Бывает встретишь знакомого и думаешь про него: «Какой же ты неудачник. Ходишь по магазину с женой и ребёнком в таком молодом возрасте, выбираешь памперсы, а в корзине уже лежат хлеб и молоко, ты больше ничего не добьешься». И после этого внутреннего монолога, сразу приходит в голову мысль, а вдруг ты не прав… мало ли…
