овно вечный изгнанник,К тому, кто все тайны мои разгадал.
Город Ночь – это площади встреч неслучайных,
Памятник прошлых разлук и потерь,
Ожиданий вокзалы, причалы печалей,
Извилистый путь от «тогда» до «теперь».
Освещают тропу лишь бродячие звёзды,
Фонарь одинокий моргнул и угас,
Я бреду в темноте между «рано» и «поздно»,
Открытая книга для пристальных глаз.
Я по лунной тропе прохожу как по водам,
Смыкая судьбы разводные мосты,
Город Ночь – откровенье струящейся коды,
Слова и аккорды прозрачно чисты.
Я хотел сохранить это чувство свободы,
Тоску одолеть, злую боль превозмочь,
Наяву оживить все мгновенья полёта,
Но они воскресают лишь в городе Ночь.
Снова утренний колокол звоны рассыплет,
В рассвет уплывёт милый город-варяг,
И останутся вновь без ответа молитвы
Потерянных душ, одиноких бродяг.
Черным-бело
Новый день, чёрно-белый, гуашевый
замалюет извёсткой граффити зари
в городе, выцветающем заживо
пеплом потухших костров.
Догорит
мутный фонарь предрассветного облака –
сырость и смрад, ни следа от весны
в городе, где безнадёжно поблёклыми
стали все прежние детские сны.
Ни огонька, лишь измученной памятью
тлеет, дымит кинохроника лет,
плавится время и капля за каплею
мне посылает последний привет
кадрами жизни, ещё нецифрованной,
старым рэгтаймом немого кино –
страннику, бывшему столь очарованным,
сколь и потерянным.
Вырос давно
маленький мальчик, весёлый и радужный,
что на асфальте любил рисовать
город таинственный, солнечный, радостный,
где никого не дано потерять.
Смыты дождями картинки из прошлого –
ярких мелков исчезающий след
стёрт проходящими мимо подошвами
чёрных ли, белых штиблет или лет.
Я не вернусь в этот сумрак гуашевый
слушать унылый безумолчный плач,
всё, что не умерло – выжило, зажило,
преодолев чёрно-белую фальшь.
Может, и ты с этим справишься вскорости,
и, излечив застарелый недуг,
ты позабудешь напасти и горести,
встретишь рассвет новой песни, мой друг.
Мутные зеркала
«Не надо смотреть ни на людей, ни на вещи.
Надо смотреть только в зеркала.
Потому что зеркала отражают одни лишь маски…»
В этом городе неисцелимом
на просторах, покинутых Богом,
на седых континентах
безудержных дней и несносных ночей
все гостиничные зеркала
отражают подобие дна, множа тьму,
что слагается суммой дорог,
проторённых сквозь тернии странствий,
с временами разлук и потерь
безусловных и неотвратимых –
в многотонную пыль тишины
покорённых когда-то полей и ветров.
Глядя в эту туманную гладь,
в зеркала, повидавшие виды,
испещрённые лезвием трещин,
в паутинную глубь,
негашёную известь веков,
в этих мутных мирах мимолётного смутного града,
что меня ненадолго укрыл
в ожидании смертной тоски
на пороге судьбы
я хочу хоть на миг распознать
в отраженье не призрачный облик,
не безмолвную зыбкую тень непонятно кого –
я гляжу в зеркала, возвращая себя самого.
Но назад мне уже не вернуть
ни надежд, ни истоптанных истин –
на пути к горизонтам мечты истрепалась душа,
за спиною устало сложив два потёртых крыла.
И теперь они где-то в шкафу или на антресоли
никому не нужны – ни тебе и ни мне самому,
спят, изрядно
