й, уличный. Я просто делилась своими мыслями, и после первого же выступления мне присвоили гордое звание поэтессы, которое сначала было непонятно куда пристроить, потом, вроде как, стало даже удобно для самопрезентации. Дальше больше: несколько человек сочли меня своей любимой современной поэтессой. Ну и я стала оправдывать ожидания: писать стихи. Потом мне предложили организовать концерт – и понеслась.
Материала за несколько лет накопилось довольно много, и я решила оставить след в истории и даже, может быть, на чьей книжной полке и все это издать.
Надеюсь, что Вы найдете в этих строчках то, что откликнется у Вас в душе!
Молчаливая секта
Минута молчания – это когда мы скорбим,
Это когда мы молчим и в памяти лица,
Было б неплохо нам в эту минуту молиться,
Но о покойных, пожалуй, закончу за сим!
Нам бы минуту молчанья ввести в обиход.
Нам отложить бы подальше свои телефоны
И перекрыть информации водоворот.
И посмотреть бы в окно у родимых ворот.
Чтоб ни щитов, ни плакатов, ни радио в уши.
Чтобы себя хоть раз в жизни немного послушать.
Можно еще заглянуть человеку в глаза.
То, что он скроет, глаза его могут сказать.
Может быть, двигаешься ты совсем не туда?
Может быть, скоро случится меж вами беда?
Может, его что-то сильно и остро тревожит?
Минута молчания и взгляд в глаза – вот, что поможет!
Что там мне хочется? Что мою душу тревожит?
Может, душа мне чего-нибудь сделать предложит?
Сама, без рекламы, без спама, без Яндекс Директа.
Что я хочу-то? Кажется, хочу создать молчаливую секту.
Йоги, гуру, коучи
Давно ль ты сидела со мной на соседнем горшке?
Прошло 20 лет – ты гуру, у меня бигуди на башке!
Я запуталась в своих сетевых друзьях.
Через одного – йоги, гуру, коучи или типа того.
Была простая девчонка – Петрова Оксана,
Теперь – космоэнергет, веган, чистит карму, кушает прану!
Или свежий пример: был Вася – обычный алкаш, теперь – родновер!
Жила-была парикмахерша Люда,
Сейчас – бьюти-блогер Люда-Гаруда.
Ильдар стрелял полтинники без отдачи,
Был умеренно пьющим, купил бабочку, убрал живот,
Стал модным ведущим.
Была просто Настюха из села, теперь – поэтесса. Такие дела.
Весна
Инста с весною расцвела:
Колготы, юбки, крепкий зад, подснежник!
Смотрю на улицу в окно:
Грязь, мусор, серые пальто,
Бомж вышел из норы наружу,
И голубь моет крылья в грязной луже.
Храм
Воскресный день. Утро.
Прихожане у дверей, уже без десяти,
Ждут открытия – переминаются на паперти.
Приехали заранее, не хотят краснеть за опоздания.
Оделись прилично, с вечера причастились и всю неделю постились.
Ровно 10, храм распахнул двери.
Благодать проливается,
Служба начинается!
Все бегут поскорей поклониться,
Причаститься и закупиться.
А я заскочу в пару–тройку бутиков модных.
Явлю милость: возьму флаеры у промоутеров голодных.
В кельях примерочных свершу луки: сфоткаю в зеркале платье и бруки.
Спрошу у френдов в Инсте: «что брать?»
Ведь о том, что я набожная, друзья обязательно должны знать!
Спущусь к воскресной трапезе на фудкорт,
Чтоб не попутал меня домашнее кушать черт!
Очищу душу очередной проповедью отца Голливуда.
Как смеет захрустеть попкорном
