v>Тянется к Солнцу легко.Малой довольно снежинки,
Чашечки скромной цветка,
Чтобы к блокноту в пылинках
Вновь потянулась рука.
Сердце, хотя б и устало,
Радости искорка в нём.
Надо не много, не мало,
Чтоб разгорелась костром:
Хватит улыбки ребёнка,
Дружески сильной руки,
Строчек неровных рядочка,
И полыхнут огоньки.
В сердце, израненном, хлипком
Спрятан росточек любви,
Что распускается зыбко,
Ток ускоряя крови.
Надо ль для этого много,
Мало ли – трудно решить.
Переплетаясь с любовью,
Жизни тончайшая нить
Тянется, не прерываясь.
Дарят надежду стихи.
Верю в прекрасное завтра
Сердцем циничным, сухим.
Старая тетрадь
Без тебя
Я вторые сутки
без тебя скучаю.
Надо б пробежаться
или выпить чаю.
Мне б в плечо родное,
хоть на миг, уткнуться!..
Но звенит будильник,
надеваю бутсы.
Стадион закрылся,
чая нет в коробке,
Ослепило Солнце,
на дорогах пробки.
Убежал мой кофе,
сломана расчёска,
Смазана помада,
скомкана причёска.
Без тебя уныло:
не идёт работа,
Хмурится начальник…
Ну, когда ж суббота?
Прибегут подружки,
будет шум, веселье!..
Я же не монашка,
что закрылась в келье.
Посреди веселья
твой звонок раздастся,
Сразу станут пресны
разговоры, танцы,
Глупые вопросы,
дерзкие ответы,
Невпопад цитаты…
Друг любимый, где ты?
Мне тебя всё время
почему-то мало,
И до нашей встречи
очень не хватало.
Драгоценна вместе
каждая минута…
Слёзы водопадом
льются почему-то.
Мне б к губам горячим
прикоснуться нежно…
Я в твоих объятьях.
Дождалась прилежно.
Было ли…
Мне не дают покоя
Мысли о скорой встрече.
Часто порой ночною
Я вспоминаю: вечер,
Звёздное небо с нами,
В сумерках тропки сада…
Что мы хотели сами?
Осень. Прощай, раз надо.
Было ль на самом деле
То, что мне снится часто?
Птицы о чём-то пели,
Травы шептали страстно…
Холод сердец пустынных,
Пальцев заиндевелых…
Зимы приходят в длинных
Платьях искристо-белых.
Ожидание
Я снова вспомню голос мягкий,
В окно уставив влажный взор.
До мелочей, до смыслов тайных
Перебираю разговор…
Какая в нём была ошибка?
Чем я могла задеть тебя?
Как шатко в мире всё и зыбко,
И жить тоскливо, не любя!
А за окном в луче хрустальном
Играет март прощальный блюз.
Снежинки в белых платьях бальных,
А я в объятьях грустных муз.
Себя я убеждаю рьяно:
Мне всё равно, придёшь ли ты!
А за окном кивают пьяно
Деревья в инее, кусты…
Мне всё равно, но раз уж в сотый
Придёт
