style="font-size:15px;"> И вот я, вся в голубом, в красивых солнечных очках и с прокатными лыжами подмышкой, выплыла к подножью склона. Впереди меня ждал бугельный подъемник. Кто не знает, что это такое, я объясню – это большая палка с перекладиной внизу, которая привязана к резиновому тросу. За неё надо садиться быстро и в движении. Она не останавливается, чтобы я могла с комфортом разместить на ней свою пятую точку. Более того, она не останавливается, даже если эта пятая точка соскользнула с нее посреди подъема! Я возненавидела швабру с первого взгляда. Когда она три раза подряд ударила меня по спине, а я так и не села, я возненавидела её втройне. С горем пополам и с помощью симпатичного инструктора, я всё же зацепилась за злополучную палку, и она медленно потащила меня вверх.
Почему никто не предупредил меня, что вовсе не обязательно подниматься на САМУЮ верхнюю точку?!?!!!
Если до вершины склона (не смотря на подлости швабры и трудности подъема) я вела себя стойко и с гордостью, изображая профессионального горнолыжника в небесно голубом костюме, то на высоте 1200 метров над уровнем моря наступил момент истины. Колени предательски затряслись, перед глазами пробежала вся моя замечательная и такая короткая жизнь. «Она пала смертью храбрых в борьбе за популярность» – вот что напишут на моем надгробии.
От страха запотели очки. Я посмотрела на ненавистный подъемник. Эта гадость работала только в одном направлении. Огляделась вокруг. Справа от меня стоял непроходимый сосновый лес. Прямо передо мной спускалась трасса, по которой летали эти психи-камикадзе. Слева я увидела торговую палатку, в которой продавали пирожки-чебуреки и что-то спиртное. Я глубоко вздохнула, перекрестилась и покатилась налево.
Что-то спиртное оказалось глинтвейном. Первый стаканчик я замахнула для смелости, второй для сугрева, третий, четвертый, пятый и ш-ш-шестой опять для смелости. Оторвалась от скамейки и направилась к склону. Посмотрела вниз. Вернулась к скамейке и заказала седьмой. Смеркалось.
Жить оставалось недолго. Вариантов у меня было много – целых три: умереть от разрыва мочевого пузыря, замерзнуть ночью на скамейке, или разбиться в свободном полете. Выбрала последнее.
С тоской в глазах и криками «Банзай!» я подползла к началу спуска.
Очнулась уже внизу. Симпатичный инструктор щупал мой пульс. Пожалела, что рано очнулась. Жаль, не дошло до искусственного дыхания. Краем глаза увидела Светку, которая уже шипела в телефон о провале моей карьеры чемпиона по скоростному спуску. Хотя могу поспорить, что я шла на мировой рекорд!
Руки, ноги и небесно-голубой костюм были целы, зато лыжи покрошило в щепки. Изображать из себя профи больше не было смысла, поэтому я быстренько переквалифицировалась в жертву, и симпатичный инструктор бережно отнес меня в медпункт.
На прошлой неделе Светка купила себе горный велосипед. Я вот думаю, если продать небесно-голубой горнолыжный костюм, хватит ли на велик?
