то зовут, а то благословляютНас строки из стихов – искусства тишины
Реальности и чувства собой объединяют
Пускай они при этом – немножечко смешны
«Живым» стих только вижу, стремленьем к совершенству
Душой, отдавшей страстность, девическую грусть
И встречей всех влюблённых, дорогою к блаженству
Стрелою промелькнувший, Ьожественный мой луч
Мужскую силу видишь в ином стихотвореньи
И женщин милый образ, как сказку видишь ты
Всё это, доставая из вечного забвенья
Из глубины веков, из вечной темноты
Не видя стих героя, мы плачем почему-то
И раны тех – бередят, чарующей стрелой
Вот этим и являет, стихотворенье чудо
Всех смертных поливая своей живой водой…
«Ура, опять иду в театр – огнями рампы насладиться…»
Ура, опять иду в театр – огнями рампы насладиться
Увидеть сцену, бель – этаж, в толпе со зрителями слиться
Достойно музу оценить, про настоящее конечно же забыть
Сидеть, молчать, тебе внимать, конечно сцену наблюдать
Взрыв чувств, прочувствовать, стихию ощутить
Как можно музыку такую не любить!
Партер и ярусы давно и все полны и гаснут лампы, яркие в тиши
Звучит прелюдия, и затихает зал, для этой музыки он сероват и мал
От ощущения отделаться нельзя, что ты во сне, кругом сидят друзья
Кусочек чудной жизни яркой получил и что – то ты, в себе сейчас открыл
Загадка – может у тебя внутри, а это все – иллюзии одни
Но ты в театре, с музыкой вдвоём и вспоминаешь ночью всё о нём…
Как не надо писать стихи
Сапоги начищу – зубы добела
По макушке съезжу, в гневе я тебя
Заболит макушка, ляпнет про меня
Что-нибудь такое – словно с потолка
Подмигну я глазом, солнечным лучом
Не давите дурни – стукну кулаком
О любви красивой, вам я расскажу
Вы и не поверите – в эту крутизну
На кровать прилягу, что-то забубню
И усну я крепко и проснусь к утру
А глаза продравши, полочки набью
И пойду гулять я, прямо на Луну…
Стихи журчащие…
Стихи журчащие любимы и чисты
Успокоение и интерес нам они вносят
Вы льётесь ровно – словно с высоты
Возвышенное – только лишь попросят
Там мысль ясна и слог великолепен
И чувства, пробуждаются – горят
И этот стих так ёмок, многоцветен
И не имеет грубостей коряг
Летает автор в них красиво облаками
Не знаешь, что – же будет впереди
И выразишь такое лишь стихами
Как в тучке золотой, что на груди
Какие-то флюиды в них летают
Их хочется читать в тиши ночной
За этими стихами не скучают
А если их читают – под луной
Какое
