дано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Стихи, 2019 г.
Писатель, наделенный умом, не должен обращать внимание на вздорную, грязную, злобную критику своего произведения, на глупые толкования отдельных мест и, уж во всяком случае, не должен вымарывать эти места. Он отлично знает, что, как бы тщательно он ни отделывал книгу, насмешники все равно обрушатся на неё с издевками, стараясь разбранить самое лучшее, что есть в его творении. (Жан де Лабрюйер)
Абориген
Он с места не сойдет…
Нет средств гулять по свету,
Страх вызывает самолёт?..
У нас не хуже лето.
Прекрасный летний день
После дождя с грозою,
Зеленая мокрень
И солнце золотое.
Он в дальние просторы
Не рвался духом смелым,
Билет не брал на «скорый»,
Родной край не хотелось
Покинуть так надолго,
Чтоб заскучать безмерно:
Тоска пронзит иголкой,
И ритм сердечный скверный.
Домой, домой – торопит, —
Мне здесь невыносимо —
В Америке, в Европе,
Вблизи Парижа, Рима.
Он остаётся дома…
Дороги с чужой пылью,
Чужие звезды, громы,
Людей вокруг обилье,
Поездки, пересадки,
И говор инородцев,
Что говорят, загадка,
Понятны лишь эмоции.
Турист потом расскажет:
Я был, я видел, знаю,
Ни раз обманут даже,
Культура здесь иная.
Моря, я видел океаны,
Развалины, пещеры,
И удивлялся странной
Их иноземной верой
В перевоплощенье
В зверей, растенья, черта…
Домой же с возвращеньем
План намечал у порта
Для будущих блужданий
По Африканским странам,
Готовил он свиданья
С аборигеном Гана…
Он оставался твердым…
Земля одна родная —
Моя, твердил он гордо,
Вас я не понимаю!..
Мотыльком на огонь
Загадочность скрывая за интимным,
Без удержу болтливость не сболтнет
О тайне задушевности, и в дивной
Её улыбке романтический полёт.
А мысли в мелкотравчатых букетах
Охапками сбираются повсюду,
В халате выйдет если – разодета,
А взглянет раз-другой, то не забудешь.
Так поведет плечом, поставит этак ножку,
Ну, просто прелесть, тайна и загадка!
Поговори ты с ней хотя бы и немножко,
Пустышка, ларчик? думаешь украдкой.
О нет! актриса: искренно, как ложно
Любую страсть разыгрывает в сласть,
А потеряешь голову, когда неосторожно,
То из тебя веревки станет прясть.
Загадочность – игра для посторонних,
Домашним же она видна насквозь,
Во всяком случае умна, и чести не уронит,
В ней разочароваться чтобы не пришлось.
Для женщины кокетство непорочно,
В том прелесть – быть без нижнего белья,
Движенье тела отработано, заточено
Под комплимент: глаза, кричащие велят!
А пробуди лиризм в ней стриптизёра,
Душа открытая, закроется стыдливо,
И недоступности познаешь крутой норов,
За гневностью проявится игривость.
Она не съест, как самка богомола,
По капле соки выпьет непременно,
Уйдешь ты сам, как в сердце будет холод,
Из этого загадочного плена…
Выше битвы
Хорошо, что самоедство возгордится не даёт,
Заодно лишает право записать себя в поэты,
Что лиричные недуги обостряются при этом:
Хочешь яйца золотые, а снесешь один помёт.
Сорняки растут на поле богоданного цветенья,
Занимают чьё-то место, заслоняют этих тенью.
Драка!
