другое, своё, личное. Это была бы лучшая благодарность с твоей стороны.
А я же просто хочу выразить благодарность каждому, кто сейчас держит в руках эту книгу. Если она попала к тебе, значит – ты тоже причастен к её выходу в свет.
Вот такие чудеса, друзья!
С вершин
Бойся меня, как бабу с пустым ведром,
как черную кошку,
возникшую на пути.
Тебе меня не обойти и не перейти,
пусть даже ты двинешься резко и напролом –
Тебя поджидают за каждым моим углом.
Будь осторожен. Прощайся и
уходи.
Брось меня, как ты бросал других миллионы раз,
я не из тех, кто рожает борщи и
прочую ерунду.
Я тебя обязательно обману или же подведу
к той самой грани,
где ты попадешь в беду,
к той самой грани, где выпадешь из…
Уходи сейчас.
Я тебя не… да и ты меня тоже не.
Видишь ли, это такая игра – кто кого умней.
А по итогу мы будем оба лежать на дне.
Мне моё дно привычнее и родней.
Мне-то уютно в зеленой мути своей души.
В мертвых, бездонных топях,
в моём ледяном аду.
Я тебе здесь не рада и
я тебя здесь не жду.
Даже не вздумай спускаться ко мне
со своих вершин.
Не обрезайте
Не обрезайте тополя.
Под ними, разбавляя лужи,
Незащищенная от стужи,
Лежит июльская земля.
И так убого из земли
Торчат уродливые тени,
Как силуэты приведений
Людей, которые ушли.
А в нашем стареньком дворе
В своих тяжелых желтых листьях
Твои несказанные мысли
Они хранят, как оберег.
Замерзшие скамейки ждут,
Что я вернусь туда однажды.
И тополя с фигурой важной
Там наше лето стерегут.
И я вернусь туда одна.
Я сяду под седые кроны.
Я отключу все телефоны,
А ты увидишь из окна.
Ты прибежишь, как в первый раз,
Чтобы меня сегодня встретить…
А тополя поймают ветер
И будут шелестеть для нас.
Мы убежим из февраля!
И будущее безмятежно –
Там ты меня целуешь нежно…
Не обрезайте тополя.
Шопен
В комнате только я и
Шопен.
Кроме нас никого.
У этих стен
нет ушей.
В эти окна никто не заглянет к нам
со двора.
Так мы и просидим до утра.
Здесь нам своя атмосфера, своя игра –
катастрофически – соль минор.
И не снимая верёвки с шеи,
я испишу пару сотен карандашей.
А Фредерик разольёт
вино.
Шестое чувство
Шестое чувство –
как будто мне не хватает
роста,
чтоб завязать верёвку на люстре.
И от этого внутри пусто.
И от этого жить
невыносимо просто,
так,
что хочется склеить
ласты.
Приходится слишком часто
светиться
