style="font-size:15px;"> Саша, судебный юрист, слушает меня внимательно.
– Извините, но вы лох.– в сердцах говорит он.– Я, конечно, могу поставить свою подпись. Но зачем? Это все бесполезно. Коль нет трудового договора, значит, вас тут и не было.
Вы теперь не докажете, что работали здесь. Вам не заплатят. Лучше смиритесь.
– Как вы так можете, Саша? И это говорит мне юрист? По закону мне должны заплатить. Ведь, я реально работала. Даже, если и без оформления. Суд разберется!
– Теория законодательства отличается от практики. Вот, увидите, вы ничего не добьетесь! – и Саша не поставил свою подпись под заявлением в полицию.
Я, было, сунулась к Танечке, фитнесс – тренеру. Но та, увлеченная шушуканьем с гостем из Луганска, кажется, даже не поняла, чего я от нее хочу. И хихикнула невпопад.
Анна, учительница географии, еще была в школе.
А тут появляются Катя с Ириной Александровной. И мягко вытесняют меня из кухни. Хозяйка смотри на меня зло. А Катя тихо говорит мне.
– Не смейте тревожить наших постояльцев! На выход! С вещами!
Показывается Булат. Он катит мой красный чемодан на колесиках.
– Вы должны немедленно покинуть отель. Если вы сейчас же не освободите помещение, вы заплатите за пребывание в нашем отеле. – без эмоций говорит Булат.
И я ушла. А что оставалось делать? Конечно, надо было все – таки вызвать полицию. Они бы составили акт, опросили свидетелей. Но я смалодушничала. Растерялась. Под давлением всеобщего равнодушия.
Я выходила из отеля с чемоданом, а у входа в отель, в углу, у курилки, стояли все персонажи этого рассказа: хозяйка, ее муж Эльдар, Катя, Булат.
Я останавливаюсь и смотрю на них с укором.
Хозяйка фыркает, скривив губки. Ее муж Эльдар опускает глаза.
– Может, вы, все же, останетесь, поработаете у нас. Месяц испытательного срока. – суетится мелким бесом Булат. То ли издевается, то ли выслуживается перед хозяйкой.
И это было смешно. И моя Муза хохотала.
– Не смотрите на нас так, будто вы обманутый вкладчик! – заскрипела верующая в бога Катя.– Вышлем на карточку в конце месяца.
– На деревню дедушке вышлете? Вы же не взяли у меня номер моей карточки – пытаюсь шутить я. – И, написав длинные цифры на обратной стороне заявления в полицию, не подписанного постояльцами, протягиваю Кате.
На повороте улицы Мясницкой меня догоняет негр Мариус и, второпях, извинившись за все, уходит.
Я сажусь на скамейку. Надо все обдумать. Ехать домой? Можно, конечно. Но лучше дождаться конца месяца. Осталось пять дней. И вернуться за обещанными деньгами. Я достаю телефон. Леша Ивин! Писатель из Киржача. Вот, у кого я пересижу. Грибы, ягоды, литературные беседы и ничего лишнего! Набираю цифры. Робот бесстрастно отвечает: набранный номер не существует. Я долго тыкала пальцем в телефон под именем писатель Леша Ивин. Все напрасно. Видать, Леша большой
