style="font-size:15px;"> Глава 1
Жизнь в интернате
– Ну и кто ж тебя такую к нам направил-то? Что же это в вашем пединституте для тебя других «практик» не нашлось? – начала свой допрос Клавдия Семеновна, или, как ее еще все называли, тетя Клава, работавшая главной поварихой, в Доме малютки номер три. Словно огромная гора, она возвышалась сейчас над невысокой щупленькой студенткой педагогического института Леной Зориной, сидевшей за столом на кухне столовки и без аппетита ковырявшейся в холодных «макаронах по-флотски».
– Ну почему же? – возразила Лена, отделяя алюминиевой вилкой серые кусочки фарша от разварившихся макаронин. – Нашлось. Только я сама сюда попросилась.
– Сама? – удивилась тетя Клава, сев за стол и налив себе из чайника бледно-розового компота в граненый стакан.
– Ну да. А что? Чем плохо это место? Вы же тут работаете…
– Хех… Я! Да я здесь, потому что другой работы не было… А ты… Ой, дитятко… Беги ты отсюда, пока сердечко не прикипело…
– Не прикипит, не волнуйтесь, а вот опыта поднаберусь. Как-никак я будущий психолог.
– Это да… Опыта тут хоть отбавляй… Вон их сколько, сиротинушек… И у каждого своя история.
Лена, поковырявшись еще немного в тарелке, отложила наконец вилку и спросила:
– Кстати, они ведь не все сироты? Ну в смысле у многих ведь родители еще живы?
Повариха вздохнула и ответила:
– Ох… Знаешь… Что они есть, эти родители, что их нет – все равно. Вон погляди на того мальчишку. Да вон того, в красной байковой рубашке. Это Сережа Филатов. Его у матери-алкоголички забрали. Мы его месяц потом откармливали – постоянно кушать хотел. А вон ту девочку в голубеньком платьице, Лидочку, родители сами отдали. Сказали, мол, седьмого ребенка не потянут… Вот так-то. А Гришеньку вообще в мусорном баке нашли…
Пораженная студентка молча смотрела на кушающих детишек. Они сидели в обеденном зале столовой на маленьких стульчиках за маленькими столами. Точно так же, как и в любом нормальном детском саду, только родители за ними никогда больше не придут… Раз седьмой для них лишний или в мусорный бак выбросили, значит, точно не придут…
– Хотя есть и такие, судьба родителей которых неизвестна. Им ставят в личные дела пометки «брошен», – продолжала тетя Клава. – Например, Саша Трофимов – вон тот мальчик, что сейчас делится с тем, что покрупнее его. Он появился у нас, когда ему было пять месяцев всего. И странное дело…
– Что? – спросила студентка заинтересованно, наблюдая за указанным малышом, щедро отсыпающим половину своей порции в тарелку другого мальчишки.
– Обычно о детях, поступающих сюда, все известно, а у Трофимова только имя да фамилия, ну и дата его поступления…
– И все?
– И все, – ответила повариха. – Даже Зоя Марковна, наша заведующая, затрудняется что-то сказать. Говорит, будто не помнит ничего. Странно…
– Действительно, странно… – согласилась Лена и
