Воскресят меня стихи. Том третий. Евгений Кулькин

      Двенадцать тетрадей

      В двенадцатый раз

      Я вновь перечитывать лажусь.

      Как будто иду я

      В двенадцатый класс

      И сыном – двенадцатым –

      Кажусь.

      А может, ловчее сказать бы –

      Кажусь?

      Ведь в строчке –

      Двенадцать ошибок.

      И вот я –

      В двенадцатый раз –

      Побожусь

      Раздать вам

      Двенадцать улыбок.

      И если двенадцать читателей вдруг

      Найдут,

      Что я – конгениален,

      Двенадцать знахарок

      Мне выльют испуг,

      Чтоб стал

      Хоть однажды

      Реален.

      Изморозь –

      Мнимость,

      Иль только –

      Узорность.

      Тихая крылость –

      И –

      Иллюзорность.

      Вот и притопали

      В счастья

      Историю –

      Из Симферополя

      Да в евпаторию.

      Шли мы

      Дорожкой,

      Усыпанной

      Гравием,

      Да на дележку

      Моей географии.

      Умирала понарошку

      Раз четырнадцать душа,

      Когда чистили картошку

      Шилом, ради куража.

      Когда с тем играли в прятки,

      Кто погинул навсегда,

      Когда прятали тетрадки

      В дебри ложного стыда.

      Умирала понарошку

      Наша совесть,

      Наша честь,

      И кляла себя гармошка

      За поруганную песнь.

      Окаянная затея –

      Петь так петь,

      А пить так пить.

      Чтоб от радости хмелея,

      В водке душу утопить.

      Пусть она живет русалкой

      С русской песнею в груди.

      И хотя, признаться, жалко

      Жить с бездушьем впереди.

      По крышам град чечетку выбивал,

      Вприпрыжку на асфальте куролесил.

      Он был тогда неудержимо весел

      И сыпал пустозвонные слова:

      – Ах, как прекрасно!

      Это же мечта!

      Ну отчего не радуетесь все вы?..

      А я молчал.

      Ведь эта красота

      Огнем беды сожгла в полях посевы.

      А я грустил, что труд людей пропал,

      Что топчет град доверчивую зелень…

      Я это близко к сердцу принимал

      Лишь потому, что сам возделал землю.

      Что нас долго томит,

      То нас быстро утешит.

      Зреет где-то гранит,

      На слезах не замешан.

      Мрамор где-то залег

      На доступных глубинах.

      Только это пролог

      Нашей повести длинной.

      Это только порог,

      Это только зацепка,

      Чтоб явились пророк

      Или дедка да репка.

      Похвальбою живет

      Православная сказка.

      Но постромки не рвет

      Околевший савраска.

      Но россия в слезах,

      А хотелось, чтоб в ризах.

      И растет на глазах

      Злое

Скачать книгу