бесплодный простор,Там оглохла судьба и ослепла.
Скоро город накроет последний ковер
Из седого остывшего пепла…
У войны три цвета
И зимой, и летом
У войны – три краски,
У войны три цвета:
Черный, белый, красный.
Красные пожары
Режут неумело
Черными ножами
Дыры в стенах белых.
Белый пепел светел
В доме закопченном.
Раненые дети —
Красное на черном.
Красные ракеты,
Белый выстрел дальний.
Черные скелеты
Обгоревших зданий.
В зареве рассвета
Город под прицелом.
У войны – три цвета:
Черный, красный, белый.
Игра на вылет
Мы со смертью играем на вылет
По законам военной поры.
Ночь прошла, и зенитки завыли,
Объявляя начало игры.
«Птичка летела,
Мне считать велела.
Раз, два, три —
Начало игры!»
Из игры, будто в детской считалке,
Где гадают: пора – не пора,
Вылетают дома и кварталы.
Вот и нам вылетать со двора…
«Опа-опа-опа!
Америка, Европа,
Индия, Китай.
А ну-ка вылетай!»
Мы взлетели, невольные птицы,
Мы парим на взрывной полосе.
Сверху вижу знакомые лица:
Исчезают. Исчезли. Совсем…
«Завтра с неба прилетит
Синий-синий-синий кит.
Если веришь – ожидай,
А не веришь – вылетай!»
Верю: в небе, за серою тучей,
Где серебряных звезд колея,
Ожидает нас город летучий.
Там мы встретимся: мама и я.
«Солнце, воздух и вода,
Горы, реки, города,
Труд, веселье, сладкий сон,
А война пусть выйдет вон!»
Не пишите о войне!
Не пишите о войне торопливо,
Если память не висит тяжким грузом:
Вы не видели, как в грохоте взрыва
Небо лопается спелым арбузом.
Не пишите о войне – вы не дети,
Чтобы строчками палить вхолостую.
Вам не больно. И никто не ответит
За придуманную байку пустую.
Не пишите, молодые, вам рано
Знать обугленную правду седую.
Пусть напишут те, кто старые раны
Опаленными стихами бинтует.
Неподвластна вам военная лира —
Не
