слепой, он рисовал, как мог,Кусочек хлеба получая на питание,
Никто не знал, но верил он, что Бог,
Водил его рукой во время рисования.
Платить порой ему отказывался люд,
Кому охота получить насмешку?
Там, на холсте: осел, свинья, верблюд,
Порою волк с гримассою потешной.
Никто сперва понять, увы, не мог,
Слепой художник видел оком тайным,
Он видел душу и любой порок
На холст переносил необычайно.
Свой получив портрет, повергнут был я в шок,
Я был сражён: там – бык стоял с рогами,
«Тебя сотру, – подумал, – в порошок»,
Но что-то вдруг моими же словами
Ударило меня, да сильно так, внутри,
Я на мгновенье услыхал, беззвучный
Мне Чей-то голос тихо говорил:
«Чтоб человеком стать, ты постарайся лучше!
Добрее стань, смиреннее, тогда
Увидишь сам: исчезнут вдруг с портрета
Звериный взгляд, упрямые рога,
И сам ты станешь человеческого цвета»
Поверить в это я тогда не мог,
И в жизнь отправился я, в путь- дорогу,
Шли годы, я менялся, мне помог
Художник, что портрет рисует с Богом.
Я шёл однажды, вдруг услышал: «Стой!
Позволь, портрет твой нарисую, Мистер?
Я вижу, человек ты непростой,
Но вижу также, что с душою – чистой»
Письмо самому себе
Смотрели взрослые глаза,
В них радость и застывшая слеза,
Влетел луч солнца поутру в окно,
Лежит конверт, пора начать письмо.
Пока что не сказал и двух словечек,
На ножках держится едва,
Наивный, маленький человечек
Для юного тебя в письме слова.
Как написать о самом важном,
О главном самом, чтоб потом,
Ты, взрослым став, был смелым и отважным,
Жил, не тревожась о пустом…
Так хочется, чтобы ошибок частых
Не избегал ты, их страшась,
Через потери путь проложен к счастью,
Тогда не знал я это, как сейчас.
Рассветы в поле колосистом,
С любимой – каждый миг вдыхай,
Любовью первой, нежной, чистой,
Наполни жизнь и никогда не предавай.
Будь счастлив, пасмурно ли, солнце ль светит,
Карман твой пуст, сгустились тучи в небесах,
Ты проще будь, ведь люди все, как дети…
Самые настоящие дети, только во взрослых телах.
Сказать ещё так много нужно
И написать письмо, да вот к чему?
Ошибки глупые, предательство и дружба…
Прожить все это нужно самому.
И в тот момент, когда меня спросили
Что написал бы я себе? —
Ответ мой был простой.
Лишь для того, чтоб умным вырос,
мужественным, сильным,
Я протянул конверт. А в нем – листок пустой.
Новый отсчёт
Измученную
