CHAPITRE DIX-HUIT
PROLOGUE
Morgan Farrell n’avait aucune idée d’où elle était ni d’où elle était arrivée. Elle avait l’impression de sortir d’un brouillard épais et profond. Quelque chose ou quelqu’un se tenait juste devant elle.
Elle se pencha en avant et regarda le visage d’une femme qui la dévisageait en retour. La femme avait l’air aussi perdue et confuse que Morgan.
« Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle à la femme.
Le visage prononça les mots à l’unisson avec elle, puis Morgan réalisa…
Mon reflet.
Elle regardait son propre visage dans un miroir.
Elle se sentit stupide de ne pas s’être reconnue tout de suite, mais pas complètement surprise.
Mon reflet.
Elle savait qu’elle était en train de contempler son propre visage dans un miroir, mais c’était comme regarder une étrangère. C’était le visage qu’elle avait toujours eu, le visage que les gens qualifiaient d’élégant et beau. Pour le moment, il lui semblait artificiel.
Le visage dans le miroir n’avait pas l’air très… vivant.
Pendant quelques instants, Morgan se demanda si elle était morte. Mais elle pouvait sentir sa respiration légèrement irrégulière. Elle sentit son cœur battre un peu vite.
Non, elle n’était pas morte. Mais elle semblait être perdue.
Elle essaya de reprendre ses esprits.
Où suis-je ?
Qu’est-ce que je faisais avant d’arriver ici ?
Aussi étrange que cela puisse paraître, c’était un problème familier. Ce n’était pas la première fois qu’elle se retrouvait dans une partie de la grande maison sans savoir comment elle était arrivée là. Ses épisodes de somnambulisme étaient causés par les multiples calmants prescrits par le médecin, ainsi que par l’excès de scotch.
Morgan ne savait qu’une chose – Andrew ferait mieux de ne pas la voir dans son état actuel. Elle n’était pas maquillée et ses cheveux étaient en désordre. Elle leva une main pour repousser une mèche de son front, puis vit…
Ma main.
Elle est rouge.
Elle est couverte de sang.
Elle regarda la bouche du visage réfléchi s’ouvrir sous le choc.
Puis elle leva l’autre main.
Elle était aussi rouge de sang.
Avec un frisson de répulsion, elle essuya impulsivement ses mains sur l’avant de ses vêtements.
Puis son horreur augmenta. Elle venait de barbouiller du sang sur sa chemise de nuit en soie, extrêmement chère.
Andrew serait furieux s’il le découvrait.
Mais comment allait-elle se nettoyer ?
Elle jeta un coup d’œil autour d’elle, puis se hâta de prendre une serviette à côté du miroir. En essayant de se nettoyer les mains, elle vit le monogramme…
AF
C’était la serviette de son mari.
Elle se força à se concentrer sur son environnement… les serviettes moelleuses et somptueuses… les murs dorés chatoyants.
Elle se trouvait dans la salle de bain de son mari.
Morgan soupira de désespoir.
Ses promenades nocturnes l’avaient amenée plusieurs fois dans la chambre de son mari. Si elle le réveillait, il était toujours furieux contre elle pour avoir violé sa vie privée.
Et voilà que, dans son errance, elle avait traversé sa chambre jusque dans la salle de bains attenante.
Elle frissonna. Les punitions de son mari étaient toujours cruelles.
Qu’est-ce qu’il va me faire cette fois ? pensa-t-elle.
Morgan secoua la tête, essayant de se dégager du brouillard qui envahissait son esprit. Son crâne semblait être sur le point de se fendre, et elle sentait nauséeuse. De toute évidence, elle avait beaucoup bu en plus d’avoir pris trop de calmants. Et maintenant, non seulement elle avait mis du sang sur l’une des précieuses serviettes d’Andrew,
