Riley sentit un frisson troublant la traverser.
Elle se souvenait d’une femme dans une affaire sur laquelle elle avait travaillé en février. Le riche mari de Morgan, Andrew, avait été brièvement suspecté dans une affaire de meurtre. Riley et son équipier, Bill Jeffreys, avaient interrogé Andrew Farrell chez lui et avaient déterminé qu’il n’était pas le tueur qu’elle recherchait. Néanmoins, Riley avait vu des signes montrant que l’homme maltraitait sa femme.
Elle avait silencieusement glissé une carte du FBI à Morgan, mais elle n’avait jamais eu de nouvelles d’elle.
Je suppose qu’elle veut enfin de l’aide, pensa Riley, en revoyant dans son esprit la femme mince, élégante et timide qu’elle avait vue dans le manoir d’Andrew Farrell.
Mais Riley se demandait – que pouvait-elle faire pour quiconque dans ces circonstances ?
En fait, la dernière chose dont Riley avait besoin à l’heure actuelle était un autre problème à résoudre.
L’opératrice en attente demanda :
— Voulez-vous que je vous transmette l’appel ?
Riley hésita une seconde puis dit :
— Oui, s’il vous plaît.
Un moment après, elle entendit une voix de femme.
« Bonjour, est-ce l’agent spécial Riley Paige ?
Maintenant, il lui vint à l’esprit : elle ne se souvenait pas que Morgan ait prononcé un seul mot pendant qu’elle avait été là-bas. Elle avait paru trop terrifiée par son mari pour parler.
Mais elle ne semblait pas terrifiée en ce moment.
En fait, elle semblait plutôt heureuse.
Est-ce que c’est juste un appel de courtoisie ? se demanda Riley.
— Oui, c’est Riley Paige, dit-elle.
— Eh bien, je pensais juste que je vous devais un appel. Vous avez été très gentille avec moi ce jour-là, quand vous nous avez rendu visite chez nous et que vous m’avez laissé votre carte, et vous sembliez être inquiète pour moi. Je voulais juste vous dire que vous n’avez plus à vous soucier de moi. Tout ira bien maintenant.
Riley respira un peu plus facilement.
— Je suis heureuse de l’entendre, dit-elle. Vous l’avez quitté ? Est-ce que vous allez divorcer ?
— Non, dit joyeusement Morgan. J’ai tué ce salaud. »
CHAPITRE DEUX
Riley s’assit sur la chaise la plus proche, abasourdie par les paroles de la femme qui résonnaient dans son esprit.
“J’ai tué ce salaud.”
Morgan venait-elle vraiment de dire ça ?
Puis Morgan demanda :
« Agent Paige, vous êtes toujours là ?
— Je suis toujours là, dit Riley. Dites-moi ce qui s’est passé.
Morgan semblait toujours étrangement calme.
— Le fait est, je ne suis pas tout à fait sûre. J’ai été plutôt droguée ces derniers temps et j’ai tendance à ne pas me souvenir de ce que je fais. Mais je l’ai bel et bien tué. Je suis en train de regarder son corps allongé sur son lit, il a des blessures au couteau partout, et il a beaucoup saigné. On dirait que je l’ai fait avec un couteau de cuisine aiguisé. Le couteau est juste à côté de lui.
Riley avait du mal à saisir le sens de ce qu’elle entendait.
Elle se rappelait à quel point Morgan avait paru maladivement maigre. Riley était sûre qu’elle était anorexique. Riley savait mieux que la plupart des gens à quel point il était difficile de poignarder une personne à mort. Morgan était-elle même physiquement capable de faire une telle chose ?
Elle entendit Morgan soupirer.
— Je déteste m’imposer, mais honnêtement, je ne sais pas quoi faire ensuite. Je me demandais si vous pourriez m’aider.
— L’avez-vous dit à quelqu’un d’autre ? Avez-vous appelé la police ?
— Non.
— Je vais… je vais m’occuper de ça tout de suite, bégaya Riley.
— Oh merci beaucoup. »
Riley était sur le point de dire à Morgan de rester en ligne pendant qu’elle passait un autre appel distinct depuis son propre téléphone. Mais Morgan raccrocha.
Riley resta assise un instant, le regard dans le vide. Elle entendit Jilly demander :
« Maman, quelque chose ne va pas ?
Riley leva les yeux et vit que Jilly semblait profondément soucieuse.
— Pas de quoi t’inquiéter, chérie », dit-elle.
Puis elle attrapa son téléphone et appela la police d’Atlanta.
*
L’agent Jared Ruhl, sur le siège passager à côté du sergent Dylan Petrie, s’ennuyait et s’impatientait. Il faisait nuit et ils patrouillaient dans l’un des quartiers les plus riches d’Atlanta – une zone où il y avait rarement de quelconques activités criminelles. Ruhl était nouveau dans les forces de l’ordre, et il avait soif d’action.
Ruhl avait tout le respect du monde pour son partenaire et mentor afro-américain. Le sergent Petrie était dans la police depuis vingt ans ou plus et il était l’un des policiers les plus chevronnés et expérimentés.
Alors, pourquoi est-ce qu’ils nous font perdre notre temps avec cette patrouille ? se demanda Ruhl.
Comme si en réponse à sa question inexprimée, une voix de femme crachota à la radio…
« Four-Frank-Treize, vous me recevez ?
Les sens de Ruhl s’aiguisèrent en entendant l’identification de leur propre véhicule.
— Je vous reçois, allez-y, dit Petrie.
La régulatrice hésita, comme si elle ne croyait pas vraiment ce qu’elle allait dire.
Puis elle dit :
— Nous avons un possible cent quatre-vingt-sept dans la maison de Farrell. Allez sur les lieux.
La bouche de Ruhl s’ouvrit en grand et il vit les yeux de Petrie s’écarquiller de surprise. Ruhl savait que 187 était le code pour un homicide.
Chez Andrew Farrell ? se demanda Ruhl.
Il
