этом не узнал в стране никто.Вечер песен
Каждый без зелья немножечко пьян —
Нынче мы песни поём под баян,
Русские песни, советские,
В прошлом такие известные!
Песни «Смуглянка», «Ромашки», «Мороз»…
Ну и слова! Прошибают до слёз.
«Поедем, красотка, кататься»,
«Гроздья душистой акации».
Вяжутся песни одна за другой —
Господи, пласт-то богатый какой!
Только в последние годы
Вывели песни из моды.
Вместо душевных и искренних слов
Слышим мы западный бешеный рёв.
Строй и культуру порушив,
Метят поганые в душу.
Как же богат был наш внутренний мир!
Пошлостью нынче заполнен эфир,
Чтоб от корней нас отрезать —
Занавес вот уж железный.
Предков заслуги не ставя ни в грош,
Песен не знает былых молодёжь.
Как покорённое знамя,
Песни уйдут вместе с нами.
Светел душой, переборами чист
В юность с собой нас ведёт баянист,
Труд его добрый и честный
Славят живые пусть песни!
Гитара
От горячих мавров
Сотни лет назад
Перешла кифара
На испанский лад.
Плакали канцоны,
Вальс кружился юн
Под её знакомые
Переборы струн.
Сквозь века и страны,
Зная её вкус,
Принесли цыгане
Звонкую на Русь.
Здесь стихи и стансы
Страстны и нежны
Вылились в романсы,
Коим нет цены.
Перебор частушек
До чего ж речист!
Трогает нам душу
Заводной артист.
Плещет птичьим граем
Мастерской рукой,
Будто сам играет
Иванов-Крамской.
Классиков эмоции
Нынче – для мобил.
Современных Моцартов
Кризис загубил.
Временем удары
Сердца не унять —
Старую гитару
Слушаем опять!
Портрет художника
Соблазну уступив задумки,
Страсть воплощенья не унять.
И носишь творческие муки,
Как ждущая ребёнка мать.
Эскизы, образы, наброски
И вариантов круговерть.
Как замысел загнать непросто
В одну единственную клеть.
Ах, кто бы знал, как труд сей долог
До появления лица:
Этюд, грунтовка, подмалёвок,
А дальше – пропись… без конца.
Кисть положить на холст безбрежный —
Как в океан пуститься вплавь.
Портрет, открыв однажды вежды,
Подскажет: «Там…, вот здесь поправь».
Уже тобой он верховодит,
Мазкам указывая путь,
Хотя конец, казалось, вот он:
«Ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть…»
Не отпускает от мольберта,
Не
