style="font-size:15px;"> Когда не спишь, живешь душою,
Страдаешь, думаешь… да, да —
Себя откроешь «непокою»,
Оно и пишется тогда!
Поэта путь, увы, – особый,
Он среди будней забытья,
Своей душою обнаженной
Открыт страданьям бытия.
Погонным метром льются строки…
Тут не талант – одна лишь боль,
Кипенье мыслей одиноких…
Так что прими как есть… изволь.
КОММЕНТАРИЙ
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
…Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать…
И в сердце храним… но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать.
Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза – лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты – сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём – лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
Н. Кривец, украинская поэтесса.
Все люди – как книги… чудеснейший образ!
Другого «прочесть» – вот что значит любить…
Способность познать позабыта давно в нас,
Мы в буднях привычно друг другу чужды.
Прочесть чью-то душу – немыслимо сложно.
Кого-то познать – это нравственный труд.
Кому-то отдаться душой невозможно
Привыкнув общаться и жить «на лету».
Кого-то «читая», невольно страдаем —
Вживаемся в душу его и судьбу,
Несчастья его как свои подбираем,
И в сердце своем его тушим тоску.
Мы жить не страдая обычно желаем,
И хрупкий покой наших душ сохранить чтоб,
От долга святого трусливо сбегаем —
В «другого» как в книгу вчитаться и вникнуть.
Как много нечитанных книг пропадает —
Названье не броско?.. рукой не достать?..
Признаюсь, что в тайне нередко мечтаю
Однажды прочитанной книгою стать.
«Поэмы», «рассказы» и даже «романы»,
Лежат непрочитанно пыль собирать,
И не потому что, быть может, бездарны —
Мы в книгах
