Брамур. – Подгорный народ – да!
– Отец говорил, что вы уже давно ушли и исчезли.
– Еще чего! – загремел Брамур. – Исчезли? Твой отец, что, все знает? Может, ему кто из богов что-нибудь на ушко шепнул?
– Каких богов? – оторопел Барат. – Есть только один – Единый!
– Это у вас, у человеков, – отмахнулся Брамур. – Да и то там сам Горный дух ногу сломит, не разберешься. Вон у черных, что за тобой гнались, какой-то Ханым-Сара, да и у некоторых других – свое. Не будем об этом. Так вот, мы здесь испокон веков живем, в дела других не лезем, только наблюдаем. Ну там, иногда и приторговываем. Побудешь у нас – сам увидишь.
– Так что же получается, – не понял Барат. – Вы от людей прячетесь, и дела вам до нас нет, а мне, человеку, разрешаете остаться и все увидеть?
– Ну видишь ли, – замялся Брамур, – мы не только от людей скрываемся. Жизнь у нас такая. Короче, тут есть некоторые моменты. Ты заинтересован остаться здесь и чему-то научиться, а мы заинтересованы в тебе.
– А что вам от меня надо? – насторожился Барат.
– А вот это увидим в процессе! – решительно заявил Брамур. – Мы, конечно, добрые и все такое, но и выгоду должны иметь. И чую я, что выгода может быть немалая.
На следующий день Барат проснулся в кромешной тьме. Со сна было запаниковал, но быстро вспомнил прошедший, насыщенный событиями день. Осторожно пошевелил ногой, потом уже решительней. Не болит! Но вздохнуть с облегчением не получилось. Внезапно нахлынула острая тоска по тому, чего уже не вернуть. Перед глазами всплыли лица родных ему людей. Поочередно, сменяя друг друга, – отец, мать, Ребан… Снова перед глазами вставали картины схватки. Заворочалась ненависть к черным, заворчала жажда мести…
Легкий шум привлек внимание Барата. Мягко открылась дверь, и в слабо освещенном проеме появилась характерная фигура гнома. Разгорелся источник света под потолком.
– О! Ты уже проснулся! – Портрат, довольно потирая руки, приблизился к зажмурившемуся от внезапного яркого света Барату. – Как себя чувствуешь?
– Вроде нормально. – Барат сел на кровати и отдернул одеяло с ноги.
– Угу, нормально, говоришь? – Портрат, крепко ухватив ступню Барата, внимательно ее разглядывал. – Ну что же. Опухоль спала. Не болит?
Барат отрицательно покачал головой.
– Очень хорошо! – прогудел Портрат. – Тогда сейчас придет Брамур. Он и займется тобой дальше.
– А почему Брамур? – поинтересовался Барат.
– А потому, что ему нужен человек-кузнец, сотворивший такой меч, – пробурчал Портрат. – Вот он и будет заботиться о тебе. – Портрат неожиданно хихикнул. – Да он никогда ни о ком не заботился за всю свою жизнь! – пояснил Портрат в ответ на недоуменный взгляд Барата.
– Ты что это обо мне рассказываешь, кирка старая? – возмутился Брамур, заходя в комнату.
– А что, неправда? – Лекарь воззрился на вошедшего с праведным гневом.
– А
