знают, что есть Бог —Те, кто живёт в земле Миссури,
Среди равнин, холмов, дорог…
Коламбиа, Миссури
Октябрь 2016
Бескрылый пегас
Никто не пишет хвалебных рецензий…
Нет, я не в смысле особых претензий.
Ведь труд мой – на вирши чужие пялься,
попутно мни фаланги фраз и пальцев!
Ищи слова и соблюдай манеры,
Рожай строку, рифмовку и размеры.
А нужен ли букет шипастых мнений?
Никто не скажет ведь: ну, брат, ты гений!
Или хотя бы, что ты новый Бродский.
Ну, если только выпивши. Да Бог с ним…
Ведь главное на этом мундиале
сыграть с самим собой в большом финале.
На гамбурской арене приз известный:
шлепок по ляжкам, вскрик «О да, прелестно!
Какой же ты, засранец, сукин сын!»
И вновь впрягайся, не жалея сил
в телегу грязную, воняющую дёгтем.
И ты скребёшь затылок ломким ногтем:
хомут ободранный, истертые оглобли,
ноябрь дождливый, седоки продрогли…
А ты по грязи тянешь неподкован,
к неверным чудесам неведомым и новым,
придуманным тобою, тем и дорогим…
Ведь было всё написано другими
давным-давно, в других краях и лучше,
Но тянешь ты: а вдруг счастливый случай….
…Да, хлопал я себя по ляжкам жёстким,
лишь пару раз, не больше. Да и Бог с ним!
Целее будут ляжки и ладони…
Какой же шрифт мне выбрать? Да! Бодони!
2016
Друзьям
Спускаются неслышно белизною ваты
Седые волосы на сгорбленные плечи,
Иных уж нет из нас, погасли тихо свечи —
Семей своих и наши горькие утраты.
Мы были стайкой в этом мире разобщённом,
Шарами на столе вселенского бильярда,
В границах рамки треугольной в месте старта
Игры неспешной между ангелом и чёртом.
Мы были вместе все. Делились ли последним?
Излишним – да. А там – как выпал
жребий-случай.
Неразрешимой тайной интеллект не мучай:
Небытие сберёт всех беспощадным бреднем…
Что может молодость? Лишь то, что знает старость:
На пол подстеленной соломы жидкий ворох,
Мышей сомнения противный тихий шорох,
И горьковатый вкус того, что не досталось.
Запас минут растратим с миною беспечной,
Не осенясь крестом небесного сиянья.
Нам выходить, друзья: платформа «Северянин»…
А кто за нами, тем – подальше, до конечной.
2016
«Каждый жил, как он умеет…»
Каждый жил, как он умеет,
по прожитому – имеет:
то промеленное мелет,
то просеянное сеет;
удивляется – не зреет
колос в поле и хиреет.
Ну, а кто-то взял – и смеет
бросить в топку, чем владеет.
«Он безумное содеет», —
осуждают фарисеи!
Или
