вон,
Но через шаткие паромы
К нам лапу тянет призрачный Харон.
Ещё не прибраны с полей победных
Врагов поверженных тела,
Ещё не плакали в домах уездных,
Прочтя убитых имена.
Но уж поход опять играют
Надрывно трубы у шатра
И под знамёна собирают
Гвардейцев мёртвого Петра.
Неси же конь меня на сечу.
За Родину. За наш союз.
Что ждёт нас? Пред богом лишь отвечу,
Но явно не забавы милых муз.
Что ждёт нас, друг, за поворотом:
Любовь ли? смерть? стакан вина?
Или калекой неприметной
К нам обернётся вдруг судьба?
х х х
Вперёд же, конь, лети по полю.
Что нам удары? Что любовь?
Уж некогда искать иную долю
И за судьбу молиться вновь.
А мой предел известен…
А мой предел известен,
Измерен уж давно,
Вопрос-то не уместен:
Кабак, друзья, вино,
Красотка у калитки,
Конь жаркий под седлом,
Цыган при старой скрипке,
Визжащий хор при нём,
Походных щей скупая сытость,
Котлов копченых благодать,
Да командиров высших глупость,
И нары – жесткая кровать,
Поход зимой жестокой-
Ты враг нам иль не враг-
Пред смертью одинокой
Не оправдаешься никак.
х х х
А мой предел известен:
Друзья, вино, кабак.
Ну, где уж нам до песен-
Порочен я, как враг.
Мне не снятся родные долы…
Мне не снятся родные долы,
Мне не снятся родные глаза
И былого былые узоры,
И не светятся образа.
Унеслось без любви, без приметы,
Что связало, быть может с былым,
И прошедшей печали предметы
Не встают перед взором моим.
Унеслось, отгорело без дыма,
Без следа, без веселых забав
И теперь на развалинах Рима
Я стою, так себя не узнав.
х х х
Мне не сняться родные просторы:
Бег убогой речушки вдали,
Но спешат беспристрастные взоры
По путям, что уже пролегли.
За порогом зима жутко воет…
За порогом зима жутко воет,
За околицей поля снегом кроет,
Утрамбует их толстым настом,
И окрасит их светом красным.
Успокоится метель, хлад дохнёт,
А пока, пока ночь грядёт,
А пока, пока ветер гнёт
Под окном моим чахлый куст,
А в душе моей тьма – тяжкий груз.
х х х
За порогом зима жутко воет,
Двор пушистым ковром тихо кроет.
Не принимай с холодным взором…
Не принимай с холодным взором
Признанья робкие мои,
И не тверди с немым укором
Слова холодные свои:
О том, что все мольбы напрасны,
Что чувства все пусты мои,
