На пороге возникла брюнетка: темное платье, накинутый на плечи воротник из лисицы. В лицо ударил табачный дым, я закашлялся, собираясь закрыть дверь. Рука, украшенная кольцами, остановила меня.
– Кто вы? – безо всякого интереса спросил я.
Брюнетка рассмеялась.
– Дева-искусительница – называй как хочешь.
Я только кивнул.
Мы пили вино. В хорошей компании пьют чай, но мы пили вино. Еще один звонок в дверь, я не шелохнулся. Спустя время звонок повторился.
– Я открою, – сказала она.
– Не надо, – бросил я, отодвигая бокал.
Подошел к двери, немного подождал прежде, чем открыть. На пороге стоял старый товарищ. Я в удивлении протер глаза.
– Ты чего здесь? – спросил я.
– Да вот решил заскочить, сегодня так и не посидели толком, – пояснил он.
– Ты скоро? – раздался голос из глубины квартиры.
Я вздохнул.
– О, ты с девушкой, – весело проговорил друг. – Понял, удаляюсь.
Он махнул рукой, спускаясь по лестнице.
– Там лифт работает, – заметил ремонтник.
– Да я так, – усмехнулся товарищ. – Это тоже спорт.
Я закрыл дверь. Вернувшись, залпом осушил бокал.
– Вина достаточно, – сказал я. – Сходишь со мной в театр?
Брюнетка равнодушно пожала плечами.
Снег тает. Слезами он скатывается с косых крыш. Я сижу на крыльце, дышу морозным воздухом. Пришла весна, вьюга сменилась безветрием, лишь редкое карканье воронов мешает тишине. Холодное спокойствие вокруг – то же и на сердце.
– Отбегал ты своё‚ Семен, – произнес тип. – Сколько дорог прошел, сколько повидал, – он засмеялся.
Я вздохнул, закуривая трубку.
– Седина коснулась твоих волос, отрастил ты бороду, – продолжил он, – скоро и на покой.
Я по привычке взглянул на руку, где раньше были часы. Покачал головой. Говорить не хотелось.
Я смотрю на далекие вершины, снеговые шапки скатываются лавинами, если нарушить тишину. Я смотрю в небо, табачный дым струится, уходит, обращаясь в облака. Я бреду вдоль болот и полей, молчу, не желая нарушать безмолвие. Желаний все меньше, равно как и времени. Мгновения обращаются в часы, те уходят в года, чтобы исчезнуть в веках.
«К чему мне вечность?» – думаю я, глядя на величественные горы.
Я стою у их подножия, чувствуя себя песчинкой – лишь малой частью времени – бесконечного цикла. Я вижу автомобиль. Возле него, облокотившись о тонированное стекло, стоит Шофер. Я еще раз смотрю на недосягаемые просторы, докуриваю трубку.
– «Мне скучно, бес», – едва слышно цитирую я. – Поехали отсюда.
Шофер ухмыляется, заводя мотор. Лавина с грохотом обрушивается. В снежной белизне я вижу бледное мерцание сломанной лампы. Под грязным стеклом мигают поврежденные светодиоды.
Словесник
