Не по ранжиру! Как бы чего не вышло…»
Оливий
150 рублей, как 150 этажей…
Табло автомата пригородных железнодорожных касс застыло на цифре 150. Оливину не хватало пяти рублей. Это означало, что придётся ехать не на скоростном экспрессе «РЭКС», а на обычной электричке. Оливин ненавидел обычные электрички. Запах перегара и пота, который там стоял, вызывал у него рвотный рефлекс. Впрочем, даже если запах отсутствовал, его всё равно подташнивало.
– Одолжить пятачок? – услышал он вдруг за спиной.
Обернувшись и увидев знакомое лицо, Оливин скривился, словно от боли.
– Махаллат, чтоб тебя!.. Сколько раз повторять – выходи на час раньше. Нас могут увидеть вместе!
– Надоела мне эта корпоративная конспирация. Что за детский сад? Андрюш…
– Прекрати, – зашипел Оливин. – Прекрати называть меня по имени. Ты знаешь правила…
– А ночью всё было не по правилам, – девушка прижалась к нему крепко-накрепко. – Ой как не по правилам всё было.
– Это не повод нарушать дисциплину. С этого всё и начинается…
Монахова отпрянула.
– Дурак ты, Оливин!
Девушка нажала на клавишу «пуск», и из автоматической кассы вылез билет.
– Поедем на обычной электричке, – решительно сказала она, запуская в автомат свою порцию мелочи. – Я тоже на мели. Хорошо, что сегодня зарплата – будет, чем за «мерина» проставиться.
– Кстати, а где он?
– Всё еще в автосалоне, где-то на Каширке. Вечером заберу.
– А у тебя права-то есть?
– Шутишь, пять лет назад получила.
– Пять? А сколько ж тебе?
– Зайди в отдел кадров, анкету прочитай! – ответила девушка и проскочила за турникет.
Через пару минут оба стояли в тамбуре пригородного электропоезда и наблюдали за тем, как пара алкашей пытается отжать на ходу двери, чтобы выпустить из тамбура табачный дым от своих вонючих самокруток.
– Может, в вагон пройдём, – предложила Монахова.
– Надо привыкать, – давясь от едкого дыма, ответил Оливин. – Завтра идём на «Серп и Молот». Считай, что у нас сейчас тренировка.
– На «Серпе» таких чудиков не встретишь, там всё цивильно! – усмехнулась Монахова.
Чудики кинули презрительный взгляд в сторону своих соседей по тамбуру и, задымив самокрутками ещё сильней, продолжили попытки отжать дверь.
– А кто там на «Серпе» сейчас главный? – спросил Оливин.
– Некто Гарин Данила Сергеевич.
– Кто это?
– Двадцатилетний пацан, зять Иосифа Раппапорта. Он в нашем «Мордоре» живёт, в башне «Меркурий», в пентхаусе.
– И как, справляется?
– На заводе жесть. Тридцать процентов сократили. Сначала работяг, потом среднее
