сказала я первой, когда официантка опустила чашечку кофе передо мной на стол. – Что ты делал сегодня в три часа ночи?
Я хотела задать совсем другой вопрос, но не решилась говорить в лоб.
– Я работал, – Денис пожал плечами.
– Без компьютера?
– Я не офис-мен. Я скорняк.
Денис испытующе смотрел на меня, а мне кофе встало поперёк горла.
– Кто? – уточнила я. Нет, я знаю, что такое скорняжное ремесло. Просто как-то… с трудом могла представить, что кто-то промышляет им в наш просвещенный двадцать первый век.
– Ну да. Выполняю особые заказы из редкой кожи. Сейчас делал кожаное пальто. Нужно вечером сдать заказ.
Я приподняла брови. Ну надо же, всё как у людей.
– Нравится работа?
Денис пожал плечами.
– Как у всех. Романтики мало, не буду врать.
Я, не скрывая удивления, смотрела на него, а он покрутил чашечку кофе в руках и молчал.
– И переехал в наш дом, – наконец решилась я.
– Да, почему нет?
И правда, почему бы нет? Наверное, всего лишь потому, что я ненормальный параноик? Боюсь того, что просто могла какого-то мужчину заинтересовать.
– А ты уже навыдумывала себе невесть что? – будто мысли мои прочитав, усмехнулся он.
– Ну, знаешь, ночной визит за свечой располагает к тому, чтобы решить, что ты в фильм ужасов попал.
Денис покачал головой.
– Мне не понять. А ты?
– А я в этом доме живу.
– Кем работаешь, я имел в виду.
– Дизайнер, – я пожала плечами, – и да, работа не хуже других. А если честно – мне нравится. И романтики ровно столько, сколько я хотела бы иметь.
Денис хмыкнул и посмотрел на часы.
– Пол-одиннадцатого. Ты спешила?
– Да. Меня клиент ждёт в одиннадцать часов.
– Пойдём, – он подозвал официантку и попросил счёт.
Я решила ему не мешать.
– Хочешь, я вечером отвезу тебя домой? – спросил он, когда мы уже садились в машину.
Я колебалась. Чёрт…
– Нет, – сказала я наконец, – не стоит. Как-нибудь в другой раз.
Нина Павловна Грачевская была дамой сложной… во всех отношениях.
Причуды её вкуса понять частенько удавалось с трудом. А если учесть, что дизайн интерьеров – это вообще не совсем моё, то, думаю, не трудно будет понять, почему, вырвавшись через два с половиной часа из её цепких коготков, я скорее походила на фурию, чем на молодую обитательницу Москвы.
Не могу сказать, что была сильно обрадована, когда, выскочив на переход, обнаружила, что какой-то ненормальный оглушительно сигналит мне – даже, когда повернувшись, увидела сверкающий синий форд.
– Чего тебе?! – рявкнула я, даже не поинтересовавшись, какого дьявола он делает здесь: это, в сущности, было нетрудно угадать.
– Мы обсуждали,
