м взгляде на аватарку мне становится нечем дышать. На фото запечатлена нижняя часть пресса и рука в трусах. Кулак, сжимающий член. Вздувшиеся вены на сильном запястье. Член? Если там не припрятана скалка, я готова петь ему оды. Стопроцентный king size! Он выглядит так, словно готов объезжать каждую. Трахать. Иметь жёстко и грязно. Это фото слишком горячее… Даже смотреть на него опасно для трусиков – они увлажняются в тот же миг. Иисус, держи мои ноги сведёнными вместе!
Вспоминаю слова своих друзей – Бэт и Патриции. Они сошлись во мнении, что фото на аватарке этого парня – не настоящее. Но я не могу оторвать взгляда от этого фото. Стряхиваю порочное наваждение. Откладываю телефон в сторону. Готовлю себе лёгкий ужин, делаю заготовки на три дня вперёд, чтобы потом достать продукты из морозилки и не заморачиваться.
Но телефон соблазняет. Он дьявольски сильно манит меня. Я кружу вокруг него, словно голодный лис вокруг курятника. В конце концов, я ничего не теряю, верно? Земля не остановится, если я просто напишу. Одно-два слова. Не больше.
Через секунду я отправляю ему сообщение.
«Hey, Mr…»
Глава 1
Дженнифер
Незадолго до
– Он хорош?
– Да.
– Да? Хм…
Патриция окидывает меня взглядом «я-вижу-тебя-насквозь».
– Сколько дашь ему по десятибалльной шкале? Быстро! Не раздумывая! – командует подруга и накрывает массивной ладонью экран моего iPhone.
Я вздыхаю. Теперь мне придётся полагаться на свою память, а я не уверена, что анкета парня зацепила меня настолько сильно, чтобы дать ему высокую оценку.
– Шесть! – Патриция морщится. – Нет. Шесть с половиной! – предлагаю, сомневаясь. – Или семь. Да, наверное, семь!
– Ну уж нет, дорогуша! – фыркает Патриция.
Смахивает пальцем влево, перемещая анкету парня в архив.
– Эй! Я выбрала самых достойных! – возмущаюсь. – Я вообще не понимаю, почему я слушаю тебя?!
– Потому что ты, детка, сменила уже не первый вибратор. И не говори, что их у тебя нет, – щурится подруга. – Тебе нужен реальный большой толстый член.
– Как у тебя? – подмигиваю.
Патриция – только по вечерам пятницы Патриция. Днём это Патрик – менеджер среднего звена компании по управлению активами. Патрик – трансвестит. Мой лучший друг, любящий одеваться в женскую одежду по вечерам. Он реально классный парень. И я не заморачиваюсь по поводу его увлечения.
– Грязная шлюшка, не примеряйся на мой ствол! Мы друзья. Друзья не трахаются. Трах портит всё! – качает наманикюренным пальцем Пат перед моим лицом. – Так что ищем дальше…
– Дерьмовая затея, – вздыхаю.
– Если ты не можешь найти кого-то в реальной жизни, стоит поискать в виртуальной. К тому же большая часть уже живёт там, – стучит ноготком по экрану. – Доверься профессионалу, дорогуша. Я знаю толк в мужских членах.
– Да-да! – смеюсь я и машу бармену, чтобы тот подлил мне выпивки. Подлил или подлила? Хрен разберёт этих трансов!
– Оу! – восклицает Патриция и бьёт себя по груди. – Бэт, посмотри сюда!
Патриция толкает мой телефон по барной стойке к бармену. Я выставляю ладонь, но бармен оказывается проворнее.
– Что? Ты будешь обсуждать моих потенциальных трахалей ещё и с барменом?! Ну ты и сука, Патриция! Ты же знаешь, что у барменов языки всегда длиннее членов!
– Не в моём случае, конфетка, – басом отвечает бармен. Закладывает прядь красного парика за ухо, разглядывает экран и выносит вердикт. – Липовый! Не трать время. – Бэт ставит передо мной коктейль и хлопает по плечу: – Этот за мой счёт. Ты дошла до знакомств в чатах для озабоченных мудил. А там сидят только такие, доверься моему опыту! Тебе он точно пригодится!
Я отпиваю коктейль. Патриция цокает языком:
– Думаешь, он не стоит нашего внимания?
Темнокожий бармен презрительно кривит ярко-накрашенные губы:
– Чем привлекательнее фото, тем больше вероятность, что по ту сторону экрана сидит пузатый вонючий мужик, у которого изо рта несёт, как с мусорной свалки. Так что, Джен, пей коктейль и проваливай отсюда. Бар трансвеститов – это не то место, где можно подцепить классного мужика для крошки вроде тебя.
– К чёрту вас! Вы даже хуже педиков! – фыркаю, отбирая телефон у Патриции. – Вы должны были возродить во мне надежду, а не убить её!
– Вот это – точно кладбище твоих надежд! – фыркает Бэт, показывая пальцем на мой телефон.
– А жаль, картинка
