уставших поэтов…26.04.2020
Это же…
Я не пишу стихов, это кричит душа…
Сотни моих миров, следом за мной спешат.
Тысячи разных слов в калейдоскопах фраз,
Эхом твоих шагов…
Честно и без прикрас…
Я не пишу стихов – это моя жизнь!
Соткана из пустяков, здесь сны и явь сплелись…
Это твоя грусть, что мне нужна до слез…
Это же наизусть…
Это же все всерьёз…
Я не пишу стихов – это же, как дышать…
Это же, как любовь…
От этого не сбежать…
Каждая рифма – плеть…
Каждая строчка – страсть…
Это же, как взлететь…
Это же, как упасть…
По кругу ходит цирковая лошадь…
По кругу ходит цирковая лошадь…
Ходит по кругу лошадь цирковая…
И дети дружно хлопают ладоши…
Смеются…
Свою радость не скрывая…
А лошадь будет здесь ходить и завтра,
Топча манеж подковами стальными…
Охапку сена скушавши на завтрак…
Вокруг глядя глазами чуть шальными…
Она идет по кругу каждый вечер,
Куда идет?
Зачем идет?
Не знает…
Ночлег ей здесь, и ужин обеспечен…
Идет по кругу лошадь…
И зевает.
Потом овса наевшись до отвала,
Она уснет, и ей приснятся степи…
Сама не видела…
Ей бабка рассказала…
Как по степи гуляет вольный ветер…
О том, как ветер вольный обгоняя…
Табун летит едва земли касаясь…
Да, рождены они свободными конями…
И ржут так радостно…
Простором наслаждаясь…
А среди них…
Она…
Легка…
Беспечна…
А рядом жеребец с косматой гривой…
О дивный сон…
Пусть он продлится вечность…
Но почему, вокруг все так несправедливо?
А утром конюх даст охапку сена…
Похлопает по крупу, скорчив рожу…
Щелчок кнута…
Постылая арена…
По кругу ходит цирковая лошадь…
Настроение…
Накосячено…
Всякой всячиной…
Что заначено, то потрачено…
Передумано и оплакано…
У двоих болит одинаково…
Все, что сказано…
Пересказано…
На узлы морские завязано…
Обижаемо,
Обжигаемо…
Ожидаемо…
Несмываемо…
Хреново…
Не проходите мимо…
Каждому – по потребности!
Зашкаливают эмоции!
Вот этой самой – вредности…
Дайте мне хоть полпорции!
Дайте две дозы редкости, и килограмм нелепости,
На сдачу чуть-чуть беспечности, и самую малость
нервности…
Что еще дефицитное?
Щедрости
