cette raison qu’il restera un secret pour toujours.»
Sur ces mots, la femme arbora un sourire énigmatique.
Autour d’elle était tombé le silence de l’attente et les postures des corps, elles aussi, semblaient traduire la curiosité éveillée.
Agnès prit une grande inspiration et s’éclaircit la voix. À l’aide de ses mains épaisses, elle rangea un petit paquet et posa son verre. Puis, elle prit donc la parole.
«L’histoire que je vais vous raconter, Mesdames et Messieurs, est l’histoire de Pembaca. Mais, afin de pouvoir vous la conter comme il se doit, permettez-moi cette fois de me mettre debout.»
Tous acquiescèrent, et la femme se leva. C’est ainsi qu’elle commença à raconter, d’une voix posée, avec emphase, application et manières théâtrales.
La pierre polie était glissante et usée.
Et ancienne. On pouvait le sentir à son odeur.
Odeur de pas, d’histoires. De mer, de pain et d’amour.
De temps passé. De mort et de passion, ayant frappé les personnes qui, sur ces pierres, étaient passées.
Il faisait sombre, et aucune lumière ne venait éclairer cette nuit noire et sans étoiles.
Dans la ruelle, ancienne et rongée par le temps, une bourrasque soudaine, et un léger frisson.
Pembaca se recroquevilla sur lui-même et souleva le col de sa veste, au beau milieu de cette profonde nuit de juin.
Il regarda autour de lui, circonspect: personne.
Il ne savait pas exactement où il se trouvait: il avait franchi de quelques pas une arche en pierres, guidé par son instinct et le doux fracas du ressac dans le lointain.
Il se mit en chemin après trois coups de cloche qui, depuis des siècles, marquaient l’heure.
Trois coups.
Et toujours l’obscurité et des pas silencieux. Les siens. Et rien d’autre.
Mais quel était cet endroit enchanté? De quelles histoires avait-il été le théâtre?
Les yeux fermés, il essaya d’imaginer les nombreuses aventures qui avaient tourbillonné au travers des époques: histoires de familles, d’amour, intrigues, complots, chances, déchéances, épreuves surmontées, et pêcheurs, qui avaient foulé ces pierres.
Les destinées de ceux qui l’avaient précédé en ces lieux. Avant cette nuit sombre.
Par toutes ces nuits de lune, d’étoiles, de calme ou de tempête.
Et par toutes ces journées, chaudes et ensoleillées aux premières heures de l’après-midi ou glacées en hiver par les morsures du vent.
L’histoire est ainsi faite.
L’histoire de tout lieu en ce monde et celle de chacun d’entre nous.
Ayant relevé les yeux, Pembaca parvint à distinguer, non sans peine, une grande horloge, sur la façade blanche face à lui.
Il avait atteint une grande place blanche.
Au-delà de la place, l’on pouvait apercevoir, une fois encore, une ruelle étroite.
Le doux brisement du ressac sur les récifs, dans le lointain, le guida.
Il était serein et avançait lentement, tout en respirant profondément, pour emplir à nouveau ses narines et ses poumons du parfum de l’Histoire, intense et captivant pour tous ses sens.
Soudain, un bruit strident, et une lumière à peine perceptible.
Il tressaillit, le cœur serré. «Qu’est-ce?», se demanda-t-il.
Une lumière, une boule, un flocon lumineux, gauche et maladroit, avait effleuré une de ses épaules, très rapidement.
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