atrás dele e juntos proferimos o nosso pedido habitual. Sinto o calor do seu corpo que abafa o frio do ambiente e, ao mesmo tempo, refresca o ardor das minhas entranhas.
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O corpo vence-me. Deito-me com o sabor das frutas ainda patente no meu paladar. Ensaio uma oração que se derrete na tentativa. A minha cabeça está em outro lugar, na figura do miúdo. Dirijo-me com passos cambaleantes até à sua porta. Entreabro-a e vejo o seu corpo adormecido no prazer da sesta numa postura fetal com um belo traseiro a apontar na minha direção, convidando-me a acariciá-lo, a dar-lhe uma dentadinha definitiva. O meu corpo gelado ferve de febre ou de algo mais. Numa explosão de lucidez, volto para a minha cama.
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Acordei com a viscosa sensação do suor colado à minha pele. Observo o brilho do sol da tarde que se reflete no espelho e inunda o quarto com o seu resplendor, invadindo cada esquina. Entendo a necessidade de me lavar, pois uma onda de calor invade o quarto e as minhas virilhas estão pegajosas. A febre já passou. Imploro por um pouco de água fresca.
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Enviei as indicações aos fiéis por escrito para a procissão da sexta-feira santa. O menino foi a minha companhia enquanto escrevia a mensagem que depois encarregou-se de entregar, estimulado pela promessa de ensinar-lhe uma parte do quadro. Não consegui conter o meu interesse dos seus movimentos, o meu olhar recaiu sobre ele a todo o momento. Fez-me até desviar a caneta em algumas características.
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A caixa do disco possui como capa a imagem de um caminho cercado por folhas outonais que se perdem num horizonte sugestivo. A passagem amarelada atravessa um bosque de absoluta gentileza. Nenhum pássaro estraga a tranquilidade. Nenhum animal se atreve a profanar a serenidade do pequeno universo de folhas e terra. Todos estão escondidos para, de forma fogosa, inaugurarem um paraíso infernal. Coloco o disco no aparelho, obrigando-o a girar rapidamente. Aquela geringonça transforma-se num minúsculo turbilhão infinito que gira a milhares de rotações por minuto. A música invade a sala, muito lenta, como se estivesse a lutar por acordar de um sono imposto por forças restritas, inalando sossego, absorvendo silêncio, mantendo-se no espaço que depois ocupará com a sua tonalidade imperial. Mas será o frio. O baixo marca o ritmo, prosseguindo de forma contínua, jorrando com um crescendo que matiza as tímidas intervenções dos violinos: são os passos do caminhante a quem pressiona alguma tribulação, são os rangidos do gelo a ponto de quebrar-se. Agora, soam os raios queimados pelo violino solista, o tormento da orquestra ruge e agita o espaço e vibra aos pés do desgraçado. A competição começa com o impulso do baixo que pulsa com insistência e marca rapidamente as pegadas. A imposição magistral do violonista principal invade, atingindo com as suas rajadas de vento gelado, e o intenso frio obriga a tremer e impõe o ranger de dentes.
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“Estás a ver esta zona aqui”, e mostra-me a parte superior do lado direito da pintura aberta. “Todo o quadro simboliza os suplícios do pecador. Mas esta parte daqui, especificamente, é a imagem tópica, usual, que fazemos do inferno. Enxofre a cair numa chuva contínua, montanhas destruídas e cobertas de escuridão e pessoas num sofrimento indescritível”.
“Nesta zona”, mostra a parte central com o dedo indicador desenhando uma elipse, “o gelo marca um grande contraste com o fogo de enxofre, porque dentro da conceção do inferno como lugar de tortura eterna, um espaço de gelo é um dos lugares mais horríveis. Vê como se racha aqui e o pobre homem fica à mercê da água fria”.
“Nesta parte”, mostra a inferior, “está aquilo que na arte chamamos de inferno musical, devido à utilização de instrumentos musicais como símbolos de tortura. Muito comum em certos pintores místicos. Estás a ver esta gaita, mais para aqui está o alaúde, aqui está a harpa. E aqui, uma flauta. Consegues ver?”
Questiono-o se o inferno é mesmo assim. Pela janela noto que já é de noite.
“Bom”, diz-me, “o desespero e o martírio, de certeza que estão bem representados pelo autor, e aqui sobre este quadro, por parte do imitador, que é um intérprete, como prefiro chamar-lhe”.
Pergunto-lhe como é que vê o inferno através do que diz a sagrada escritura. Não responde. Parece imerso numa reflexão que escapa ao momento e às minhas dúvidas. Está realmente a perguntar-se de como será o inferno.
“O livro sagrado mostra o inferno como um lugar de incandescência perpétua onde as almas serão lançadas para os lagos de enxofre. É assim que o pintor o retrata na parte superior desta obra. De facto, Cristo menciona-o constantemente, mencionando determinadas premissas, tais como o fogo que nunca se apaga, o lamento e o ranger de dentes, o castigo eterno”.
Fala sem olhar para mim, como se estivesse a falar consigo próprio.
“Há séculos que se considera o fogo e o gelo, ou melhor dizendo, o calor e o frio, como os sofrimentos mais atrozes num lugar de castigo eterno. Um grande poeta da antiguidade descreve uma parte do inferno com a habitual chuva de chamas, e outro segmento, é o dos traidores, formado na sua plenitude por gelo. O demónio, como regente deste espaço de perdição, está enfiado a partir da cintura na superfície gelada. Chora com os seus seis olhos e agita as suas seis asas enfurecidas”.
Imagino um inferno de gelo. O Hades seria um paraíso em comparação. Uma tortura sem fim no entorpecimento perene. Mas o que o meu corpo tolera agora é o calor. Um calor intenso que se prolonga à medida que avança o ensinamento do padre Misael e que me oprime com o ar carregado pela sua aproximação, tão próximo. Reconheço as suas palavras como uma forma de sabedoria espiritual. Não quero aborrecê-lo mais com a futilidade dos meus questionamentos. Peço a sua bênção e concede-ma com grande força, depois esculpe-me um beijo sagrado na boca.
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Decidimos comer pão para o jantar, eu com um pouco de vinho e ele com um copo de sumo. Falamos à mesa sobre temas de especial interesse para ele. Olho-o nos olhos enquanto lhe explico determinadas conceções sobre sentir o Espírito Santo pulsando na palma da sua mão. Depois levo as minhas ao seu rosto. O impacto do seu corar roça a minha cara. Acaricio as suas bochechas e volto a beijá-lo, desta vez de forma profunda.
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Palpita o odiável beijo que delimitará o itinerário da traição e do inferno.
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Estou no seu quarto e mostra-me um pijama bege. Informa-me que estou apto para servir um representante de Deus no mundo, que de hoje em diante serei o seu guia espiritual. Explica-me que a batina é o único vestuário sagrado que o ser humano possui. As minhas novas tarefas consistem em despi-lo e vestir-lhe a roupa de dormir. Parece-me uma tarefa simples e aceito com gosto servir ao padre, um filho de Deus purificado.
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As suas mãos deslizam lentamente pelas minhas coxas. Sinto-as mornas, reparadoras, tão perturbadoras e aprazíveis. Contenho um gemido. Vibro ao sentir a sua respiração na zona do meu pénis, na trepidação dos meus pelos que se agitam atraídos pela onda de magnetismo da sua pele navegando pela minha pele, através do rosa dos seus dedos castos. Agora é o meu peito que se satisfaz, que se alegra num prazer que não pertence a este mundo. A minha pele arrepia-se. Sou dominado pelo seu toque. Arrebatado pelo contacto da sua pele imaculada. Os vincos da minha camisa agitam-se ao ser lentamente desabotoada. Grito sem qualquer contemplação, mas ele não para. Parece ter iniciado uma tortura na qual se sente um carrasco e não quer deixar a sua vítima escapar. Presencio este segmento da minha existência como um momento vital. Abraço-o e mantenho-o assim
